Saavedra

Verborrágico amateur,
calla mi lirismo incongruente,
ha llegado la hora del lobo que sopla feroz
contra la casita -y sopló!
y sopló! y la puerta derrumbó!-,
ese conventillo de goteras tibias
al borde de la Capital.
Ay –le digo; ay –me hace el eco,
amorosa, arriba, gigantesca-;
ay, un chamamé por cada estrella,
mi chico peronista
agarra las caderas a la hora del himno
en la noventa y ocho punto siete;
ya está servida la mesa en la cama
y mi boca es pasto de la yuyera,
de la cocinera, dueña de perros callejeros;
-de qué partido político soy?
-peronista –me dice al oído.
-de qué cuadro soy?
-de Boca –me dice en la boca.

Nuestras horas pasan más rápido que los segundos,
ya me pican los ojos tantas imágenes en caída;
es la alergia de la despedida.
Parado en la cresta del basural de mi carne
donde humean los deshechos imperialistas
el alma de la ciudad,
el remise toca bocina a los pobres diablos;
hiela tanto la sangre su falta de amor
que ni el oro podría consolar a los amantes;
ella me acompaña a la puerta casi desnuda,
me besa y me putea,
yo subo al auto porque no queda otra que salir
y matarme
vendiendo el estúpido glamour.
Ay Dios!,
que se haga de noche mañana igual que siempre,
que me tome el ciento cincuenta y uno por crámer,
que camine bordeando el parque Saavedra,
que aplauda en la reja,
que me abra la reja,
que me haga un té de ambay,
que me meta en su cama,
que vuelva Perón,
que Boca salga campeón.