miércoles, febrero 28, 2007

Es a Propósito

Lectura
(porque no sabemos cantar)



Clara Muschietti / Eloisa Oliva / Natalia Moret /
Mariano Blatt / Laura Lobov


(Una que sabe)

Maria Ezquiaga de Rosal, versiones acústicas


Jueves 1 de marzo a las 21 hs
Precio cero


C.C. Pachamama Argañaraz 22
esq. Pringles y Estado de Israel

jueves, febrero 22, 2007

Palermo Hollywood

Palermo Town Palermo Down
la loba sale de la jaula al norte de la avenida Juan B Justo
en tu honor son estos versos por tus pechos que amamantan el sábado a la noche
camareras y vendedores ambulantes con anillos y poder afrodisíaco

Palermo Town de consumidoras fieles y clientas potenciales
que buscan amores de su vida en los bares de Fitz Roy
No encuentran esas chicas lo que buscan y a cambio les ofrezco souvenires
entre luces y ruidos mundanales doce pesos calman los espíritus

Atormentada porteña, hermana, no reprimas tus deseos
vacía los bolsillos y compra un wonderful object de mi empresa
que el Down calmará tus dolores igual que un analgésico

Palermo Town Palermo Down
Grandes satisfacciones al final de la fiesta
Las chicas recuperan su osadía nocturna
entre brillitos embriagadores un efecto vampírico
altos borrachos del país incrustan maxilares en sus cuellos

Palermo Down de la mar serena estaba la mar
Se apaga el bullicio a medida que amanece el domingo temible
pero ellas vuelven a casa convertidas en reinas
la frente en alto y el glamour hasta las nubes
No hay adjetivos para describir lo bien que les queda

¿Quieren ver los mejores anillos?
Sus inmensos poderes afrodisíacos
las pueden sacar de sus cabales
Es mi deber advertírselos

Palermo Town Palermo Down
la loba vuelve a la jaula después que amasé mis grandes fortunas
En la parada del colectivo recupero el aliento que antes
mis discursos ahogaron de palpitaciones y muletillas

Palermo Town Palermo Down
cada noche peleo mi último round

miércoles, febrero 21, 2007

Polvo de diamante

Lo más peligroso es la confianza

El patrón me pidió que me quedara
porque había que hacer diez mil tapitas
para una embotelladora de la Pepsi

yo ponía y sacaba como siempre
en mi balancín matriz compuesta
que terminaba piezas con un golpe

de repente sentí un pinchazo
algo raro daba la impresión
que el galpón se achicaba y agrandaba
a la par de mis latidos

miré adentro de la cápsula
era increíble: la mano estaba ahí
como una cosa cualquiera

era la derecha
los dedos todavía se movían
como queriendo agarrar la pieza
con los mismos movimientos automáticos
de todos esos años

yo no sentía dolor
solamente un hormigueo
que bajaba por el brazo

Desaparecían los olores
de la grasa de los engranajes
del aceite quemado
del tachito con fundente
al lado de la soldadora

Me dormía
veía todo como si estuviera atrás
de un vidrio empañado
aunque el anillo de casado
brillaba más que nunca
abajo de la luz de neón
adosada al balancín

Fuimos a la salita
Los muchachos llevaron la mano
en una bolsa con hielo
En la guardia me dieron inyecciones
y después me derivaron al Piñeiro

Pero ahí no pudieron hacer nada
Qué lástima que ya no tenía
la obra social
sino en el Hospital Alemán
me la hubieran implantado

Dicen que tienen especialistas
que hay una sección que se llama
“Cirugía de la mano”

Te cosen las venas
los nervios
te sueldan los huesos
los fijan con alambres

Para arreglar los tejidos más chicos
usan microscopios y unas lupas
con lentes especiales
moldeadas con polvo de diamante

lunes, febrero 19, 2007

rémora

viejas ideas todavía
cuyas caras juveniles conocieron las horas de mi miedo
acá debajo de las aguas ratifican esqueléticos los gestos
cada bala cada bomba cada muerto

aspecto semejante
entre las bandas se oscurecen los metros de mi década de gloria
tan rápido como se olvidan los sueños a la mañana siguiente
incinerado el ojo por la verosimilitud de las cosas

a cuantos viven
encantados por el espíritu de aventura de mis generaciones
pica este bicho sus intelectos en la boca de la mente
que ya no pudrirá tranquilamente su tiempo

hilos de marioneta
mueven los días y las noches domésticas del pueblo
mientras me capturan en San Cristóbal los soldados
contra la reja de la Iglesia Gótica

viento del este
que baja la niebla empañando el vidrio del Falcon
desaparece de a poco la esquina de Urquiza
un gato se extingue

agujero de agua nacional
que reúne feligreses militantes caídos como ángeles
baña la orilla porteña con las olas de mi aquelarre
las primeras casas se están desmoronando

lentamente
el polvo de los muertos que el aire lleva suspendido
oxida los autos estacionados arriba de la costanera
grabando en las chapas nuestras viejas ortografías

arena movediza
compuesta de cuerpos deshechos recupera kilómetros
es el mar dulce que alfombra en los barrios del norte
una playa de fragmentos cadavéricos

casas blancas teñidas
por el esmalte de los torturados en los edificios navales
una por una caerán envenenadas bajo el alud necrológico
hasta que nada quede en pie en la Avenida del Libertador

miércoles, febrero 14, 2007























El agua fuerte

en Celina hay un chorro que sale de abajo
porque los colectivos rompieron un caño
es un espectáculo brillante cuando amanece
por suerte no lo taparon con piedras

ese chorro tiene una potencia inaudita
vendrá desde muy abajo para volar tan alto
dicen que el caño estaba escondido por orden de la señora
para llevarle agua a los barrios secretos del campito

allí los caseríos tienen formas de cabezas humanas
son bustos geográficos como Ciudad Evita
que la CGT del primer peronismo construyó en La Matanza
para refugiados políticos de las dictaduras

el sonido del chorro es tan fuerte que los perros le ladran
la gente llega para verlo y algunos se bañan
ver las caras tan felices me hace pensar
ojalá todos los días se rompiera tan productivamente

los sábados al volver de la feria los changarines supersticiosos
le piden al chorro como si éste fuera una especie de dios
se mojan las manos y la cabeza con el agua bendita
para que nunca falte el pan y el trabajo en el barrio

llega tarde este agua del fondo de San Cayetano
porque todavía se suicidan los desocupados de sesenta años
que el menemismo regó por toda la Provincia
cuando vendieron hasta el alma de la industria nacional

mi viejo es uno de aquellos obreros
un tornero de toda la vida que vino de Italia
para roscarle miles de fierros a la Argentina
en las matricerías de Perón o de Frondizi

parece que nadie tiene intención de arreglar este caño
es que los pozos son algo común en el Conurbano
así que tendremos el volcán abierto por mucho tiempo
ojalá que no se seque ni lo tapen con piedras

lunes, febrero 12, 2007

Un mundo peronista

DANIEL SANTORO, Invierno en la ciudad infantil II












por Victoria Verlichak

“Leyenda del bosque justicialista”, la muestra de pinturas de Daniel Santoro (Buenos Aires, 1954), tiene a dos mujeres como protagonistas; una es la mítica Eva Perón y la otra es Ramona Montiel, la prostituta surgida de la imaginación de Antonio Berni en los años sesenta. La aproximación de Santoro a la imaginería peronista es parte central de sus preocupaciones. No le falta razón cuando sostiene que la primera década peronista (1945-1955) no fue registrada por el arte de la Argentina, que entonces dividía sus propuestas entre el arte concreto y el neo-realismo. Santoro imagina a Ramona como una niña escolarizada, gracias al peronismo y a la labor social de Evita, que tiene un percance y debe abandonar la vida resguardada de los niños; “los únicos privilegiados en la Argentina de Evita y de Perón”. Marginada, Ramona da a luz a Juanito Laguna, que nace y crece sin oportunidades en las barriadas populares. Bien pensadas y ejecutadas, las pinturas desbordan gracia, ideología y una nueva iconografía.

jueves, febrero 08, 2007

Planeamiento Urbano o El pueblo de los ratones

En Caballito y Palermo no quieren las torres y en Soldati les queman los ranchos. ¿Nueva modalidad para la reubicación de villas de emergencia?

Mientras tanto, en Villa Celina, los campitos del sudoeste se lotean compulsivamente. Un negocio redondo para el puntero.


¿Cuál cree que es la solución a los reclamos vecinales por la construcción de nuevas torres de viviendas?, pregunta La Nación, en una encuesta dirigida. La tercera opción, ranqueando alto, responde más que una pregunta:
"Alentar construccciones en los barrios menos desarrollados"

miércoles, febrero 07, 2007

martes, febrero 06, 2007

El movimiento

es la siesta un verano que incendia La Matanza
yo juego en el piso del pasillo donde van a parar
los ambientes mal ventilados de la construcción italiana

armo ciudades con los rastris y la pista del escaletri
los soldaditos custodian accesos y puentes de plástico
mientras el resto duerme en una suerte echada.

de pronto, un viento explosivo
abre la puerta,
rompe caminos, vuela a la gente.

sin perder el tiempo la casa familiar
exhala de prisa por la boca destapada
todo el aire acumulado del año
un gas venenoso y ardiente que le quema las entrañas,
y sin querer, me expulsa a mí, a la calle desconocida.

afuera se siente un olor mezclado de zanjas podridas,
de bolsas abiertas por gatos y perros, o ratas,
...................................................................y de gases
que la fábrica química corre por el barrio,
eligiendo el ras del suelo a las alturas.

arrastrado por el huracán, todavía puedo ver,
desde lejos, la fachada de mi casa,
disminuyendo.

en la superficie del océano
las olas se estrellan entre sí;
abajo, los peces chiquitos
se asocian a una ballena gigante.

el sol es una persona cayendo, preocupada
por criaturas extrañas y barcos hundidos.

Los chicos de Villa Celina me enseñaron a espiar
----------------------------------------------- entre cejas
como hacen los animales cuando acechan
escondidos en el pasto

ahora avanzan conmigo hacia el centro de la ciudad,
llenos de odio como chacales ahuyentados de la presa
por un león que ha venido a la pradera.

pinchamos venas al pasar y chupamos la sangre burguesa,
montados sobre las piernitas de nuestros infantes bonaerenses,
a nuestro paso la ciudad queda arrasada y llena de escombros,
escupida la esquina, meada la calle, sucia la fuente,
pateamos puertas, saqueamos negocios, prendemos fuego a los autos,
somos un gran estrépito que llega por la avenida,
como si fuéramos nosotros mismos el rugido del mar,
el terror
que toma a la población por sorpresa,
cruzando la General Paz,
cruzando el Riachuelo.

lunes, febrero 05, 2007

Este mes

Verano 07

Ciclo de Poesía
Bonus Track
Viernes de febrero en el Jardín Botánico
a las 18.30 hs.



Coordinadora: Marina Kogan

Viernes 2 de febrero

Jorge Consiglio

Viernes 9 de febrero
Sebastián Hernaiz
Sol Prieto
Laura Lobov
Paula Peyseré

Viernes 16 de febrero
Marina Mariasch
Malena Rey
Gabriel Yeannoteguy
Martín Rodríguez

Viernes 23 de febrero
Inés de Mendonça
Ezequiel Zaidenwerg
Dolores Gil
Mariano Blatt

viernes, febrero 02, 2007