días que se empujan en desorden

Ya es de día/la gran estrella está prendida/
ha sido hecha a la medida de mi ojo/ es un flash
que alumbra la ausencia de mis seres queridos/
puede ser blanca o negra/qué más da/
si es oscura o directamente invisible/qué más da.
Hoy sólo puedo escribir poesía/
no me hables porque no puedo escucharte/
no me escribas porque no puedo leerte/
los árboles están al revés/las raíces al cielo/
las copas enterradas como muertos/
las hojas respiran el fondo de la tierra.
Por la ventana puede verse la calle del pasado/
un infierno negro rebosante de vida/
donde los jóvenes muerden limones en el
medio del humo/ en esos rostros lejanos
veo mil caras cercanas/ sus risas bestiales
eclipsan la luz de mi pieza/ quisiera irme con ellos/
entrar en acción/ salir de mis pensamientos/
atravesar los cerramientos/
pero mis dedos son lápices en el vidrio /
perforan el sueño con la porquería/
sangran la nube por la poesía/
deslizan sus aguas en el velo de hoy.
Porque he sido infectado con la porquería/
ya no puedo caminar/ no puedo cantar/
ni hablar/ ni decir o mover
alguna parte del cuerpo salvo las manos/
manifestantes anacrónicas sobre el teclado/
en la poesía de mi mundo duplicado/
pajaritos estrellados/ embanderados/ encapuchados.
No me busques ni quieras llamar la atención /
no me pidas que te mire porque no tiene caso/
la vista está perdida/ metida / debajo/
en el líquido de una bolsa fantástica/
allí los ojos se arrugan en posiciones fetales/
y en los más viscerales/ recodos /
me esconde la vegetación de una selva
que nunca vas a pisar/
en las márgenes de la formación reticular/
donde los cables de tu activación general/
no llegan ni llegarán.
El agua tiene gusto a vino/
hasta los chicos se han puesto borrachos/
nadie dice bien las cosas/
la sintaxis se rompe como las olas del mar/
las anécdotas ya no se pueden contar/
el lenguaje es como la bandera
de la manifestación/ la única manera
de llevarla abierta en la calle/
es llenarla de agujeros/
y que el viento la pase a través.
Por eso/esta calle sin conciencia /
salta casilleros/piedra tras piedra /
cuando la veo/ sólo puedo escribir
poesía/ mirarla como una imagen partida /
uno dice que es expresionismo/
otro que es impresionismo/
uno mira el paisaje/ otro la cara.