Pajarito

5

¿Qué podía perder a esa altura del partido?

Por la intolerable, por la pieza
hundida en la zanja del modo
repetición de la imagen del sur,
¡nada!, ¡por el hastío!,
no podían sacar una gota siquiera
del pozo humano,
de la carne salada por el ojo de Boedo,
así que ojalé nomás al miedoso
y llené la mochila, ¡Ma sí!, ¡Nada!,
que el departamento se trague los barrios,
que por acá un farrandero
pedía al doble que lo autorice,
que en una de esas el bosque me pudría
y yo al final de cuentas me salvaba.

Compré los pasajes para la cárcel
itinerante junto a los sordos.

Nunca la realidad sería tan interior,
nunca el espacio tan perteneciente
al tiempo ni tangible como esos
días psicóticos lo cotidiano.

Cuando llegamos empecé a llorar
a escondidas: Negar los paseos,
callarme, estar solo en el bosque.

Se trata de no mirar
el Glaciar, no mirar la loma
de pasto amarillo,
no el caminito ascendente,
no salir de la carpa, no verte
por favor. —¿Qué le pasa
a Juan?
A mí me da miedo.
¿Vos qué pensás?
—A mí me da miedo.
¿Para qué vino?

Todos estaban enojados.

Culpa secreta, pajarito bordó,
tan terrible y tan lindo, vuelve,
se une a mi cuello,
lastima su gillette empicotada,
me arranca la piel.

Pajarito perverso, saca fotos, maquinita
espía de Ana, remite datos a la capital.

Juan degenerado repasa cumbres,
espía de Ana, escribe la patología
a la doctora muda como el hielo
brillante por la luz impuntual
de las estrellas patagónicas.

Juan pajarito de otro tiempo,
¿Qué me pedís? Decime qué
me pedís, que yo trato de hacer,
mezclar teclas para la masa
abrillantada del monitor, ¿qué?.

¡Hablá por Dios!, dale aire
a la foto y levantá la vista,
que te veo, puedo verte.

Pajarito de cara parecida,
dedicado al fogón y la madera,
creación deforme de las formas
que adopté cuando me fui
de Villa Celina, dale aire
a la foto bordó, respiremos.



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