Circunstancia

Lo más extraño de mi vida es esta costumbre de escribir tantas horas, tantos días, en tiempo frío, en cálido, en el barrio o en el centro, dedicar la vida y el cuerpo a la silla y la pantalla, irme del campo, de las aguas significativas y del cielo definitivamente, y preferir, qué curiosa palabra, el techo, la pared y la puerta cerrada, apenas mirar de vez en cuando por la ventana, Villa Celina, Haedo, Boedo, Flores, la panadería de enfrente, el supermercado, en mano a mano con la inconsciencia, entintada de la consciencia flotante, del recuerdo infantil, interpretador apoyado en la biografía, por eso quisiera saberlo y agradezco, de antemano, si alguien me lo explica con detalles, no tanto la pasividad de mis amigos que no dicen nada ni me aconsejan al respecto, en forma, en contenido, con instrucciones exagerando afecto, sino la decisión del pibe de barrio que pone los dedos en el enchufe para conseguir la escritura que lo hace palpitar, un invento que bucea el hipotálamo y la última cavidad, que da resultados evidentes: Blanco, Blanco, fluye despacio pero derrite, Blanco, ese largo aullido, mucho tiempo, hombre llora, Blanco absoluto, nadie se entera, Blanco, a veces se ríe, pero siempre, alta mar, llora, Blanco nido de escritores, Blanco cómoda habitalidad, Blanco como tumba cerrada y negra, Blanco final, de la imaginación, de la referencia, ya de la creencia, ya de la intuición, Blanco pulso que late en el teclado y en el mousse, que se mete en la mano y después sube por el brazo para infectar el corazón con taquicardia lenta, en las entradas nuevas de la sangre vieja, posteadas en un alojamiento simple, bajo costo para la comunidad, alto precio individual del sensible monomaníaco, del angustiado sensible monomaníaco.

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