Sonda

Hay señales queriendo entrar por las ventanas de las casas,

las puertas de las casas, cualquier agujero de las casas

donde tejer en sus vacíos mensajes increíbles de las bocas del espectáculo,

gramáticas devoradoras de la percepción que ondulan voces emitidas ya no se sabe bien por quiénes;

hay señales corriendo por los nervios ciáticos de la columna social de hombres vivos o ectoplasmas

—pues incluso los fantasmas han sido alcanzados por las ondas dominantes—

que producen fantasías con altos niveles de efectividad en las conductas;

y crujen, crujen las señales incluso en las oscuras piernas tatuadas apoyadas en las mías,

señales de radio y de tv en nuestros sexos,

señales vomitadas por una ballena más que blanca;

captadas por esas mismas almas que renacen en la primavera para perfumar con su olor a tumba los boliches,

resentidos por la invasión del mosquerío,

van y vienen doloridos, tocan la bocina en la avenida, tocan la puerta de su jefe, tocan sus bombos de teflón si las señales transmiten el mandato;

pequeños caníbales golpeando con los huesos de sus casas propias o alquiladas

una aparente superioridad sobre el resto de las verdades programadas;

hay señales eléctricas que, así como mueven zombies, mueven árboles;

estos no habían muerto, sólo se mantuvieron quietos durante un tiempo,

agazapados en nuestras veredas esperando la oportunidad

como ahora que sus troncos acorazados han sigo inyectados por la droga de los poderes

y sin más rompen baldosas sus raíces enterradas hace un siglo en las napas de sangre de las guerras fratricidas,

árboles antiguos, conservadores, respetuosos de sus mitos, creencias y banderas,

viajaron lentamente a una velocidad peligrosa hasta nuestros hogares con familias tipo,

abrieron terribles sus copas como antenas de cuchillos,

recibieron las señales y las retransmitieron,

penetraron ojos de cerradura con flores que, afuera, dan alergias a los neuróticos; adentro, dan brotes a los psicóticos;

hoy sus ramas estiran hasta el último ambiente brazos vegetales que han derribado muchos muebles y empalado muchos culos;

hay señales que todo vuelven planta,

todo el pueblo vuelve estado vegetativo en sus frecuencias tentadoras,

repetidamente buscan tierra y buscan sol,

buscan agua día y noche para saciar su sed interminable de lenguas quemadas en alcohol y sales finas,

y los que no se entregan, desean quemarlo todo con sus espíritus rebeldes, pero el fuego les ha sido negado desde sus infancias educadas en historias convenientes;

yo no sé si entregarme o prenderlo fuego todo con el fuego que no tengo;

hay señales que no puedo interpretar y sin embargo me dominan;

que sea lo que Dios quiera;

me quedo en la cama aplicándome inyecciones de corticoides y diclofenac,

dando vueltas en la calesita rectangular con las sortijas caídas en el sueño,

montado a caballito o metido en un autito,

ya no quedan posiciones para el dolor de la columna;

hay señales en el piso, en las paredes y en el techo,

y de tanto mirar el techo la lamparita se ha quemado,

así que he descubierto que todavía le queda algún poder a mi personalidad;

cierro los ojos e intento concentrarme en la liberación,

pero no pasa nada ni nadie,

bien o mal sigo aplastado contra el féretro de goma espuma y avanzo temas en el reproductor;

hay energías que me llevan a la muerte,

igual que a todos me trasladan en sus vagones invisibles por las vías que no se tocan ni siquiera en el infinito,

vías siempre paralelas para un viaje que nunca llega,

la muerte no llega porque las señales abren más paréntesis

(explicaciones, didácticas, calificaciones, atributos)

y entonces parece más tarde de lo que es;

hoy, como ayer, el día no concuerda con el reloj,

como tampoco concuerdo yo con lo que pienso.

Hay música, sin embargo, filtrada en las señales.

¿Hay un médico a bordo?

Un hombre está a punto de parir,

sí, un hombre.

Los pájaros han encendido fuegos sobre las puntas de los postes y en la calle brilla la espera;

mi memoria se renueva dentro mientras caen pedazos de paredes,

lecciones de la escuela primaria y citas bíblicas de la catequesis parroquial,

éstas últimas de mis personajes favoritos cuyos nombres empezaban con la jota igual que el mío, Juan: Jonás y Job.

Hay señales musicales que no sé si son propias o ajenas

pero en definitiva qué se puede hacer salvo escuchar canciones,

si en la cama un pararrayos –mi cuerpo- toma de la noche

la luz de las estrellas, la luz de Dios o la luz de las ideas,

ya no importa qué utopía ha sido consumida en señales y comunicaciones

cuando es el dolor la antena que recibe las noticias.