días que se empujan en desorden

Taller literario, en febrero

2012-01-29T19:33:00.002-03:00

Consultas: juandiego.incardona@gmail.com

Vamos a imaginar

2012-01-22T22:08:00.006-03:00

22-1-2012

Vamos a imaginar
que este teclado al que se le borraron las letras,
por acción de una fuerza sobrenatural,
hoy tiene propiedades mágicas
capaces de imprimir cambios,
escenas diferentes
donde yo estuve y vos estás;
vamos a imaginar que puedo
escribir una mañana
no en enero,
ni siquiera hace calor;
mejor imaginemos que hace frío,
así empieza a ser distinto,
todo lo distinto que sea posible para Dios;
vamos a imaginar:
las teclas graban un paisaje vacío,
donde corre el viento helado y no se ve a nadie;
el lugar jamás ha sido visto ni han hablado de él,
no lo han pisado ni siquiera los animales,
no han crecido las plantas;
es un desierto total
que tu familia no conoce,
que tus amigos no conocen,
donde no estuviste ni estarás.
Vamos a imaginar
—lo deseo con todo mi corazón—
que mis amigos no están, donde yo no estoy,
y que vos jamás estuviste entre las piedras,
tu nombre no fue grabado en el piso,
no te di una flor blanca
ni dejé un anillo a tus pies.
Vamos a imaginar
que yo no crecí en esos barrios,
si eso cambia la escena;
nunca fui a un carnaval en la calle Bulogne Sur Mer,
si eso te saca de su continuación;
que no tengo la más puta idea de donde queda la Avenida Crovara,
si eso te aleja de allá y te acerca hasta acá;
Vamos a imaginar
que toco el teclado mágico al que se le borraron las letras,
y que, sin embargo, acierto al escribir el principio de tu nombre
y en el cuerpo del mail aparece la M,
una letra que ya mismo se convierte en mi favorita,
la letra más hermosa que alguien inventó,
y después sigo
una prosa encantada que logra comunicarnos:
“hacemos algo hoy a la noche?”.
Vamos a imaginar que vos,
hermosa luz verde al costado,
me respondés con el dulce encabezado
—hola amigo-hermano, cómo estás?—,
y enseguida proponés alternativas
—algo típicamente tuyo que logra hacerme sonreír—.
Vamos a imaginar
que hoy para vos
tengo el sí más fácil de la historia,
que todos tus seres queridos te dicen sí
a lo que vos quieras,
tantos sí acumulados que son capaces
de mover montañas por la famosa Fe,
y entonces no parás de reírte por tan insólita situación,
y yo, en medio del coro afirmativo,
te chateo a tono con el espíritu del día:
“hacemos lo que vos quieras”
y te agrego una carita contenta :)
Vamos por favor a imaginar
nuestro encuentro de hoy,
veintidós de enero de dos mil doce,
no en Juan B Justo y San Martín,
tampoco en los barrios de mi infancia a las diez de la mañana,
sino lejos, bien lejos
de cualquier escena triste,
¿a las ocho?,
¿Corrientes? ¿Santa Fé?
Donde vos quieras, ya te dije,
nos vemos donde vos quieras,
hacemos lo que vos quieras,
para que estés contenta
porque te quiero mucho
y no quiero extrañarte dolorosamente.
Vamos a imaginar, ¿sí?,
que incluso el mundo parece
haberse puesto de acuerdo,
los habitantes te dan regalos,
nunca flores, nunca piedras,
todos te felicitan por tus cuentos
y te adoran al leer tus blogs y tus tweets,
todos te agradecen lo buena que sos,
y vos reaccionás muy divertida,
con la sonrisa que aparece en tantas fotos,
no para iluminar ambientes cerrados,
sino balcones, terrazas, plazas,
incluso el cielo y los parajes
donde nunca estuviste
¿me escuchaste?,
vos jamás de los jamases
estuviste entre las piedras.
Vamos a imaginar,
aunque pasen los años,
en este teclado al que se le borraron las letras,
por acción de una fuerza sobrenatural,
propiedades mágicas que abren la casilla de correo
y encienden
tu luz verde que indica disponible;
vamos a imaginar entonces
que se abre la ventanita del tiempo,
yo escribo Hola amiga!
y espero,
mientras late el cursor,
tu respuesta que por fin llega
—Hola amigo! Nos vemos?—
viajando y viajando
distancias imposibles,
estrellas, siglos y mares
a la velocidad de la luz,
a la velocidad de tu luz.

Siempre fuiste luz

2012-01-18T16:59:00.009-03:00

http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/espectaculos/2-24102-2012-01-18.html

Cine gratis al aire libre, todo el verano

2012-01-03T16:53:00.003-03:00

Ciclo de Verano

PELÍCULAS EN EL JARDÍN

ECUNHI 2012

Avenida Libertador 8465. CABA

Te. 4703-5089

Al aire libre, 20 joyas de la historia del cine, buffet abierto, los miércoles y jueves a las 20 hs. en pantalla grande, ¡gratis!

(No se suspende por lluvia. Si llueve, pasamos al Microcine)

ENERO

Miércoles 11 de enero

El ciudadano (Citizen Kane, 1941). Director: Orson Welles.

Jueves 12 de enero

Casablanca (Casablanca, 1942). Director: Michael Curtiz.

Miércoles 18 de enero

Los siete samuráis (Shichinin no samurai, 1954). Director: Akira Kurosawa.

Jueves 19 de enero

Nido de ratas (On the Waterfront, 1954). Director: Elia Kazan.

Miércoles 25 de enero

Más corazón que odio (The Searchers, 1956). Director: John Ford.

Jueves 26 de enero

El increíble hombre menguante (The Incredible Shrinking Man, 1957). Director: Jack Arnold.

FEBRERO

Miércoles 1 de febrero

Vértigo (Vértigo, 1958). Director: Alfred Hitchcock.

Jueves 2 de febrero

Matar a un ruiseñor (To Kill a Mockingbird, 1962). Director: Robert Mulligan.

Miércoles 8 de febrero

El graduado (The graduate, 1967). Director: Mike Nichols.

Jueves 9 de febrero

Buscando mi destino (Easy Rider, 1969). Director: Dennis Hopper.

Miércoles 15 de febrero

Butch Cassidy and the Sundance Kid (1969). Director: George Roy Hill.

Jueves 16 de febrero

Aguirre, la ira de Dios (Aguirre, der Zorn Gottes, 1972). Director: Werner Herzog.

Miércoles 22 de febrero

Nazareno Cruz y el lobo (1975). Director: Leonardo Favio.

Jueves 23 de febrero

Annie Hall (1977). Director: Woody Allen.

Miércoles 29 de febrero

All That Jazz (1979). Director: Bob Fosse.

MARZO

Jueves 1 de marzo

Alien, el octavo pasajero (Alien, 1979). Director: Ridley Scott.

Miércoles 7 de marzo

Toro salvaje (Raging Bull, 1980). Director: Martín Scorsese.

Jueves 8 de marzo

E.T., el extraterrestre (E.T. The Extra-Terrestrial, 1982). Director: Steven Spielberg.

Miércoles 14 de marzo

Amadeus (1984). Director: Miloš Forman.

Jueves 15 de marzo

Cinema Paradiso (Nuovo Cinema Paradiso, 1988). Director: Giuseppe Tornatore.

Lo que falta

2011-12-30T17:16:00.001-03:00

En noche cerrada,
no entran ni salen
moscas;
pero en el suelo surge un pozo como una esperanza
y asoma la cabeza de un hombre,
que sale y corre y escucha
¡Un condenado a muerte
se ha escapado!

De la oscuridad
que rodea la cama del niño
—como la negrura del campo al pueblo—,
la luz vital agazapada bajo las frazadas por el
temor a los fantasmas,
ahora queda,
como un océano perdido,
el sonido de las olas sin las olas
en el corazón.

Es parecido al grito de un espíritu
devorado por los gatos en el techo,
parecido al llanto del recién nacido
que habla y no se entiende;
a las piedras en verano,
a las plantas en invierno.

Donde no hay nada, hay,
sin embargo.
Y lo que falta tiene sonido
—siempre se escucha
lo que no está—;
yo lo escucho,
y hace falta cierta mente;
dondequiera puede oírse,
Ludwing Van Beethoven
lamentándose;
como una bestia nerviosa,
un caballo en el corral
frente a la inmensidad del cielo
en la pre-tormenta.

En este ambiente donde vivo,
tan pequeño y tan blanco,
hay, sin embargo,
ladridos de perros de otros países,
conversaciones de gente
de otros siglos,
fotografías invertidas de La Tierra,
como si ésta fuera un espejo
puesto en el espacio
contra mi casa.

También golpea la lluvia
en la persiana baja;
cruje de nuevo la madera
de los muebles
como si aún estuviera viva
en su árbol natal de aquella selva.

Ahora corre
el agua de la canilla
lo que falta de la infancia
hasta caer por el desagüe,
y como la sangre en las venas,
debajo de la ciudad en tuberías,
va mi sangre y busca el río.

Lo que falta, tiene
el peso de todas las criaturas juntas,
y se ha echado sobre mi cuerpo
durante los años luz que dura
esta única noche.

Ojalá
pudiera amanecer.

Pero lo que falta es lo que sobra:
tanto sol el que no está,
tanto día no aparece,
que entonces los muertos se entusiasman
y revelan sus figuras espectrales,
en la ropa sobre la silla,
en el ventilador de pie,
en los puntos rojos
de los aparatos electrónicos.

Lo que falta
embota los sentidos;
la vista, por ejemplo,
arde en bocanadas de humo
que el vacío fuma en una pipa;
estará fumando algo que es mío;
pienso no tan solo,
ya me parece oler mi carne,
mi piel, mi barro, mi calle,
incluso los cuerpos que no son míos
pero que han sido míos,
desnudos en las canciones
en modo repetición,
en modo repetición,
en modo re
petición.

Y lo que faltaba…
han llegado los vecinos
a golpear frenéticos la puerta,
gritan mi nombre, insultan,
creen, ilusos, que yo puedo
bajar esta música tan alta
que allegro ma non troppo,
un poco maestoso
en la cueva del oso,
scherzo: molto vivace,
cuando lo que falta, hace
un escándalo.

Porque lo que falta, aturde.

De la oscuridad
que rodea la cama del niño
como la negrura del campo
al pueblo.

Poema de Navidad

2011-12-24T17:15:00.003-03:00

Vení,

tomate un colectivo para brindar con nosotros;

los chicos te esperan sentados en la puertas de sus casas,

como esperabas vos a tus tíos desde la hora de la siesta.

No te quedes solo nunca más.

Los vecinos quieren saber de vos,

dicen que andás perdido,

preguntan si sos el mismo de antes;

es obvio que no, les dije,

nadie es el mismo,

pero ellos responden que no han cambiado

y, pensándolo bien, es cierto,

ellos están siempre igual,

pareciera que no crecen,

sus caras me resultan eternas.

No se puede negar que

sus cuerpos envejecen y tienen arrugas,

pero yo estoy ciega y no puedo ver más

que lo que vi hace varias décadas,

te confieso que ya no sé

qué imagen tiene el día de hoy,

será por ver todos los ayeres progresivamente,

uno por uno sin darme cuenta del paso del tiempo.

Vos, en cambio, que te fuiste,

cuando volvés, podés comparar

una cosa con otra, esto y aquello, antes, ahora, después.

Entiendo que el lugar creció,

ya no es un pueblito donde todos nos conocemos;

pero ellos siguen igual,

mueren tan pendejos como hace cuarenta años,

porque su vida es juntarse en la esquina

y ver a sus hijos reproducir el mismo comportamiento,

y reír,

ver los cohetes iluminando el infinito

—no existe lugar en el mundo

donde tiren más cohetes que acá;

en la terraza del edificio 11

se ven los fuegos artificiales de tres Partidos—

donde vos, jugando al empresario, qué risa,

vendías galaxias en la barra de pibes

¿Te acordás cuando jugábamos a la guerra de las galaxias?

Hicimos un mapa estelar en toda la calle Giribone.

Como si fuera el TEG,

avanzábamos las piedras (naves espaciales)

de un cordón a otro,

entre las zanjas cósmicas,

y vos te calentaste

cuando te sacaron Orión, o Andrómeda,

y terminamos a los cascotazos luchando por el cielo;

y quedaron las estrellas estampadas en la casa de la Maico.

Veniiiií, no seas tonto,

compramos un pan dulce con muchas frutas como a vos te gusta,

el ananá fizz ya está en el freezer para que esté congelado como te gusta;

no sé cómo hacés,

en vez de tomar, masticás las bebidas.

Va a ser una linda noche, está fresquito;

Tus padres te extrañan, vení;

Capaz vienen tus primos, vení;

Tus sobrinos te adoran, vení.

¿Te cuento?

Hicieron un árbol con una rama,

le pusieron pelotas de papel y cinta bebé,

fósforos y velas de cumpleaños,

soldaditos pintados,

caramelos y recortes

de los chistes de los diarios.

Vení, dale, te lo quieren mostrar.

Y si llegás temprano,

por favor pasá por la misa.

Sé que a vos ya no te interesa,

te volviste medio ateo,

pero el cura quiere verte,

él leyó tus cuentos.

Vení a la Iglesia,

pasá a saludar,

que no te cuesta nada,

y que no se te ocurra

decir el chiste tonto

sobre tu última comunión

(la primera comunión).

Vení,

capaz hacemos baile en la calle

como en otras épocas,

cortamos Giribone con camiones,

y bailamos en Orión, Andrómeda,

las piedras y todas las galaxias.

Vení.

el interpretador 37-38

2011-12-04T10:40:00.004-03:00

http://www.elinterpretador.net/37/numero37.html

Viaje a Europa -2 y 3

2011-10-14T09:12:00.002-03:00

(me faltan acentos y la letra enie)

2. Ida a Paris (13-10-2011)

Estoy viajando en un tren de alta velocidad, mientras escucho a Dylan en el mp3, cruzo de Alemania a Francia. Voy a Paris a pasar el dia; alli me espera mi amiga Flor, a quien hace anios que no veo: con ella curse en la facultad, despues le vendi anillos, mas tarde fuimos vecinos circunstanciales durante uno d emis tantos alquileres. Cuando yo me desgarre, ella me llevaba las bolsas del supermercado, una divina.

POr la ventanilla, miro el paisaje cubierto de arboles. Imagino, en esos bosques, los combates de mis soldaditos de infancia en el patio de Villa Celina,

Habra sido terrible.

Ayer, mientras caminabamos hacia la feria con Osvaldo Bayer y Hebe Huart, Osvaldo, luego de que comentaramos nlas arquitecturas mezcladas que quedaron como consecuencia de los bombardeos de la II Guerra, nos pregunto: Saben quienes reconstruyeron este pais? Hebe y yo guardamos silencio. Las mujeres -dijo despues-, en una mano llevaban al hijo y en la otra la pala.

Que placer caminar con ellos, escuchar sus opiniones y anecdotas. Mas tarde, Osvaldo hablo sobre la patagonia. Conto cosas terribles que le sucedieron a los tehuelches (cito a Rodolfo Kusch: los indios solo querian estar, los conquistadores querian ser), y despues a los obreros de principios de s XX. En un momento, me hizo llorar de risa, cuando leia un informe policial de la epoca, donde un policia daba testimonio de la patada que una mujer anarquista le habia dado en el testiculo izquierdo, testiculo ideologico.

Frente a mi, viaja sentada una chica alemana, inmutable; su boca, mas que cerrada, sellada. Ella me espia mientras escribo. Tal vez, imagina que la nombro en este diario. Nunca sabra lo que puse. Tiene un anillo grande de piedras, muy lindo, que yo hubiera vendido enseguida en mis anios de plaza serrano o plaza francia.

Ahora cruzamos un pueblo. Las casas, con techos a dos aguas, tienen las paredes mayormente pintadas por graffiteros.

Viajo por primera vez a Paris, el suenio rioplatense de larga data, el de los intelectuales de ambos siglos, y tambien de los tangueros. Que voy a encontrar alli? Busco algo o es solo una cita obligada? Estare pocas horas, porque maniana tengo que volver a la feria.

El tren avanza por vias impecables, entre paredes verde oscuras y claras del otonio. Sobre el cielo, las nubes, que ahora todo lo cubren, dejan traspasar, mas que rayos, resplandores. El cielo no tiene nada de especial, podria ser el mismo que veia entre los monoblocks de la general paz. Alla veo chimeneas inmensas que largan humaredas del mismo color plomo derretido que esta arriba. De esos galpones, donde, intuyo, fabrican autos y maquinarias para medio mundo, proviene quizas el cielo nublado aleman.

Miro el campo y ahora me parece ver plantaciones de soja. Por dios!

Soy leyenda. El libro se esta acabando. Neville encontro un perro y le dio de comer durante dias; intento curarlo del espanto que sufria el animal pero este, finalmente, murio. Me hizo llorar. Los vampiros todavia apedrean su casa y el pasa las horas borracho. Pero, de pronto, una mujer cruza el campo... Una mujer viva entre los zombies!

Ahora viajo por una zona montaniosa y mas boscosa. En las laderas, hay muchas casas de tejados rojos. Debe ser hermoso esto cuando caiga la noche, abierto el negro de los pozos, plateadas las crestas por El luna, asi con articulo masculino como en aleman, un valiente guerrero en lo alto, en lugar de la doncella blanca que siempre ha visto el idioma espaniol.

A mi lado, desfilan pasajeros e inspectores; sus palabras son incomprensibles, solo forman parte de un ritmo, como el golpeteo de las ruedas en las vias. Entonces, comprendo que, por mas vocabulario que haya en este sitio, para mi las voces son un silencio de significados; todo lo interpreto por carteles y por gestos. La palabra escrita es dibujo; a veces, un prefijo, un sufijo reconocible, pero no mucho mas. Asi, puedo descansar la mente y ver mejor la naturaleza a traves de la ventanilla.

Soy viajero. Soy extranjero. Soy leyenda. Y todo sin vampiros de ojos sanguinolentos, inclinados sobre dormidas heroinas. Todo sin murcielagos que golpean los vidrios.

3. Vuelta de Paris (14-10-2011)

Acabo de subirme al tren, para volver a Frankfurt. Flor subio un rato y luego nos despedimos. Fue tan generosa y atenta todo el tiempo; ayer fue un dia maravilloso. LLegue muerto de cansancio, sin embargo saque energia vital de no se donde para emprender una maraton a contrarreloj, que empezo acompaniandola a ella a la universidad, continuo por toda la ciudad en subtes, trenes y buses, a Notre Dame, a St Germain, a un museo de los impresionistas y simbolistas, a la torre eiffel por la noche. Subi a la punta de la torre!! Entramos con el ultimo contingente, pasadas las 11 y media de la noche. Desde alli, veia las simetrias que forman edificios y calles, los puentes sobre el Sena, la ciudad entera, encendida y rayada de cicatrices y revoluciones. Despues, cuando se hicieron las 12, la torre marcó el cambio de hora y de dia, titilando todos sus proyectores y lamparas. Medianoche en Paris, y yo en la punta de la torre Eiffel, a mas de 300 metros de altura.

Antes, en el museo por la tarde, me habia impactado ver las pinturas originales, que yo conocia de memoria, como en ese pasillo cuando, de pronto, aparecio ante mi el Angelus de Millet, esa obra que obsesionaba a Dali y que yo habia estudiado en la facultad. Muchos apuntes de la facultad aparecieron, para mirarlos, para tocarlos.

Una escena suelta: en los parques frente al Louvre, aterrizo una bandada de pajaros. Me acerque, pisando el pasto de los jardines, a lo que yo suponia que eran palomas; pero eran cuervos, muchos cuervos que despues levantaron vuelo y empezaron a dar vueltas a mi alrededor, una y otra vez de forma extrania, como si fueran rayos de una rueda, o el viento que gira en torno al ojo de un huracan. Ahhh, grite instintivamente, quizas levante los brazos, y entonces, obedientes a su mago, se disolvieroon en las oscuridades que hallaron a su paso.

Ahora, amanece; soy un pasajero que pierde la figura en impresiones y empastes, puro color vivo, en un tren de alta velocidad.

Algo habia matado al vampiro, algo brutalmente eficaz. Nada de estacas, nada de ajo, y sin embargo... Claro, la luz del dia!

Viaje a Frankfurt -dia1

2011-10-12T09:07:00.002-03:00

Mi primo Hernan nos llevo a Ezeiza a mariana enriquez y a mi, un fenomeno. Alli empezamos con un mcqueso; fue lo unico mas o menos barato que pudimos comer en el aeropuerto. Los pibes que atendian estaban estresados; comparamos ese trabajo con cargar bolsas en el puerto y no sabiamos cual era peor. Digo "empezar" porque un viaje tambien es un recorrido gastronomico, gordo!
El avion era el 60 multiplicado a gran escala, lleno, los asientos pegadisimos uno atras de otro. Pocas veces, la pase tan mal en un viaje, no pude dormir ni un minuto de las 13 horas; un azafato dominicano, copado, al ver que mis piernas se despatarraban por los rincones, me ofrecio sentarme en su asiento especial, al fondo, junto a la puerta de emergencia, que yo imaginaba abrir todo el tiempo, por torpeza, y salir expedido a la atmosfera. No me quede mucho, porque lo que ganaba en piernas, lo perdia en espalda; el asiento era muy recto. Asi que volvi a mi lugarcito apretado, junto a enriquez y a kohan, detras de la vieja alemana que todo lo reclinaba. Me salvo Soy Leyenda, de Matheson, que buen libro. "La fuerza del vampiro es que nadie cree en el" y "como luchar contra algo inverosimil".
En el aeropuerto de Frankfurt, me paso algo bueno: me encontre una campera-buzo con capucha en el banio (no tengo enie) vacio. Ahora viene conmigo, me queda perfecta, muejeje.
La gente del consulado nos llevo hasta el hotel. La combi decia ""Delegacion argentina", me senti un jugador de la seleccion. Mi pieza esta casi en la terraza. para llegar, hay que usar el ascensor hasta el 6to y despues una escalera. desde aca, miro ventanas de edificios opuestos, algunos con arquitecturas antiguas y otros muy modernas. Esto sucede -me explicaron- porque hubo muchos bombardeos durante la II guerra mundial y por eso la ciudad tiene parches y epocas.
A la tarde, tuvimos que ir a la presentacion de la feria, un embole. Yo cometi el error de dormir una hora de siesta, los ojos me explotaban. La mayoria ya estaba alla y yo llegue a ultimo momento, desabrigado e informal.
Me hago el graciosito ;) con la gente del consulado pero mucho no me festejan los chistes. Los diplomaticos son copados porque son amables; pero son muy seerios; yo les quiero arrancar esas corbatas tan prolijas.
Del evento, casi me escape con mempo, con quien fuimos a comer unos panchos increibles -mas que panchos eran choripanes pero de salchichas ahumadas- a la estacion de tren frente al hotel. De alli, voy a "escaparme" de nuevo un dia, el jueves, a paris, para conocer y visitar a mi amiga flor.
Ademas de salchichas, vi que los alemanes se destacan bastante en la pasteleria. Estuve como 20 minutos para elegir una factura, o como se llamen aca, de tan buenas que parecian todas.
Cuando oscurecio, fui a caminar un rato solo, para no dormirme temprano y despertar en medio de la noche, una estrategia inutil, ya que, como me ven, aqui me tienen, desvelado en la pieza a las 3 de la maniana, escribiendo en mi cuaderno de papel arania que compre antes de salir.
Maniana, inauguramos con mariana enriquez las mesas redondas. Nuestro tema es ciudad narrada y vamos a hablar de periferia.
Definicion 1: El conurbano es lo que rodea al centro y no es ni ciudad ni campo.
Definicion 2: El conurbano es la carne que desea el espiritu (buenos aires). Es el lugar de sus deseos reprimidos, por eso el portenio suenia que alli siempre lo quieren violar.
Defincion 3: El conurbano ya no esta delimitado por la general paz; cada conurbano se parece a la capital con la cual limita: el sur al sur; el oeste al oeste; el norte al norte.
Por ultimo, mi ducha esta encerrada en una especie de pecera. Al baniarme, veia como mi cuerpo en el espejo desaparecia lentamente en el vapor, hasta que me quede solo con el agua caliente, sin compania de reflejos, o deformaciones.
Robert Neville cerro los ojos y puso las palmas de las manos en el ataud. Estoy aqui, penso. He vuelto. Recuerdame.

Árboles cortados en la ESMA

2011-09-25T21:44:00.010-03:00

En los últimos días, hubo poda. Los árboles caídos chorreaban una resina roja como la sangre, lo cual causó impresión en los trabajadores del predio. Las fotos las saqué este viernes pasado (23-9).

Sopa de la noche

2011-09-12T01:46:00.005-03:00

Como la mezcla
de un sueño,
está servida la hermosa sopa de la noche,
no en la mesa ni en la cama sino afuera,
brillante en la sopera, redonda y lunar,
llega del cielo de la calle y traspasa la suciedad del vidrio;
porque mi ventana es un imán de luz en Buenos Aires;
como la primavera que da vuelta todo,
estudia en la plaza y juega en la escuela,
de las mismas letras forma alegría y alergia,
incuba en los ojos y de esos huevos nacen visiones;
no para volar sino para arrojarse al abismo
igual que Alicia en la madriguera del conejo,
arrastrarse después en la vereda o incluso en la zanja;
abajo se ve mejor lo que pasa porque todo es gigante:
la gente cobra de nuevo su verdadera monstruosidad,
cierra las cuevas con llave y cena en familia pegando alaridos;
nadie queda en la vía pública salvo el último ser humano:
es el jorobado de Notre Dame que abre bolsas en las esquinas,
encuentra papeles, comida, una radio y algo de ropa;
elige algunas cosas y las carga hasta el final del arco iris;
yo me quedo en la zanja junto a un vestido de novia que mueve el viento;
la cola se enrosca como una víbora al poste de luz,
toda la prenda se sacude y las manchas de vino gotean la fiesta,
el matrimonio se escurre por los hilos y me salpica a mí,
justo a mí, que jamás voy a casarme;
como dormir y lastimarse la boca,
una mezcla de sueño y sangre,
arde la garganta y sobreviene la sed
y lo único que encuentro para saciarme es la zanja;
para mi sorpresa el líquido oscuro es sabroso;
una sopa de la noche,
humeante en la sopera,
sopa del hogar, en la noche, hermosa sopa.

Marina Kogan leyendo a Rodolfo Walsh

2011-09-10T02:39:00.000-03:00

Candela

2011-09-05T00:10:00.004-03:00

Los vecinos están en el baldío / alrededor de un pájaro recién muerto; / habrá caído del espacio —dicen—, / porque acá no hay árboles ni hay cielo. / La radio y la TV transmiten desde el nido; / algo habrán hecho —informan—, / acá no hay árboles ni hay cielo. / Alguien abre las geodas de basura / cuyas amatistas brillan figuritas / y muñecas desmembradas; / en retirada, marcha la comunidad, / pisa los juguetes en el día-noche / y se hunde, colectivamente, / hacia el interior de la Provincia / donde la pampa, se sabe, / es como el mar, / rojo, oscuro, olvido. / Las plumas del pájaro flotan sin cielo / y en el espacio no las quema el sol, / sino la última estrella fugaz / que cruzó el Acceso Oeste / antes de que los deseos apagaran / las chispas.

Subrayar una acción

2011-08-16T13:26:00.001-03:00

(Caminata desde la ESMA hasta San Juan y Entre Ríos - 24/3/2010). Artista: Gabriel Serulnicoff / Lectura de la "Carta Abierta a la Junta Militar", de Rodolfo Walsh: Juan Diego Incardona, Cecilia Eraso, Marina Kogan, Mariana Eva Perez, Sebastián Hernaiz, Ines de Mendonca.

Abre la inscripción a la Escuela de Escritores del Rojas

2011-07-15T18:08:00.002-03:00

El Centro Cultural Ricardo Rojas, con la dirección de la Lic. Cecilia Vázquez, presenta:

Letras–Julio 2011

Escuela de Escritores 2011
Convocatorias para aspirantes a participar en la Escuela de Escritores del Rojas

Cronograma
Recepción de manuscritos para la Clínica y texto de presentación para el Taller: desde el 15 de julio hasta el 19 de agosto
Lugar y horario: Av. Corrientes 2038 - Centro Cultural Rojas - Oficina de Coordinación Artística, 3ra planta, de lunes a viernes de 8 a 14hs.
Comienzo de las clases: semana del 5 de septiembre
Finalización: semana del 21 de noviembre

El cupo es limitado y se formarán dos grupos para el trabajo en cada una de las dos convocatorias. Las clases serán una vez por semana para cada uno de los grupos, tanto de Clínica como de Taller, en el horario de 18 a 20. Días de cursada: miércoles o viernes a determinar por el docente.

Convocatoria 1:
Continuará. Clínica para novela y crónica
Coordinación: Matías Serra Bradford*

Esta Clínica está destinada a todos aquellos que estén trabajando en un manuscrito de novela o crónica y que consideren necesario un espacio de intercambio para plantear y resolver los desafíos que provoca todo proceso de escritura. Se analizarán, entre otros aspectos, la construcción de la voz narradora y de los personajes, la estructura, el lenguaje, la atmósfera, los diálogos, el eco de textos afines. La modalidad de trabajo de Continuará implica para sus integrantes la lectura de los otros manuscritos seleccionados, de modo tal que no sólo reciban aportes sobre su propia narración sino que, a la vez, se ejerciten como lectores activos.

Horarios:

Grupo A: Miércoles de 18.00 a 20.00
Grupo B: Viernes de 18.00 a 20.00

*Matías Serra Bradford nació en Buenos Aires en 1969. Escritor y traductor. Colabora en distintos medios de Argentina, en Crítica de México y en la revista inglesa PN Review. Fue el editor y traductor de Si mi biblioteca ardiera esta noche de Aldous Huxley, y de La isla tuerta, antología en la que seleccionó a poetas británicos de los últimos sesenta años. Tradujo también a John Berger, Iain Sinclair y Patricia Highsmith. Es el autor de las novelas Manos verdes y La biblioteca ideal.

Requistos de presentación:

-Manuscritos (novelas o crónicas) con un mínimo de 40 páginas escritas a doble espacio. No hay un límite máximo.
-No se reciben textos terminados.
-En la portada debe figurar el nombre del autor (sin seudónimo), teléfono y dirección de mail.
-Los autores pueden ser publicados o inéditos.
-Los autores serán avisados exclusivamente en caso de haber sido seleccionados.
-Los manuscritos presentados no serán devueltos.
-En el momento de presentar el material, se le entregara un recibo que acredita el orden de presentación que corresponde a su texto.

Convocatoria 2:
Taller de lectura y escritura “La imaginación de lo común”, a cargo de Juan Diego Incardona*

Taller interdisciplinario de técnica y creatividad narrativa. Recursos narrativos para la transformación de personajes cotidianos en héroes de aventura y fantasía-
El objetivo del taller es, ante todo, vincular la escritura con la vida, con la memoria, con la propia época y sus referencias, pues es la propia experiencia vital la mejor biblioteca que posee un autor. Como complemento, se trabajará en el desarrollo de estructuras argumentales y caracterizaciones de personajes. Los textos y películas que componen el programa servirán como ejemplos de los distintos procedimientos y estarán relacionados, luego, con las consignas de escritura que deberán realizar los talleristas.

Horarios
Grupo A: Miércoles de 18.00 a 20.00
Grupo B: Viernes de 18.00 a 20.00

*Juan Diego Incardona: Buenos Aires, 1971. Fundador de la revista el interpretador; publicó Objetos maravillosos (Tamarisco, 2007), Villa Celina (Norma, 2008), El campito (Mondadori, 2009), Rock barrial (Norma, 2010) y relatos en distintas antologías. Actualmente, coordina el área de Letras en el ECUNHI, de la Fundación Madres de Plaza de Mayo.

Requisitos de presentación:
Texto breve explicando las razones de interés para la participación en el taller de lectura y escritura y un currículum.

Universidad de Buenos Aires
Extensión Universitaria y Bienestar Estudiantil
Centro Cultural Rector Ricardo Rojas
Prensa y Comunicación
Corrientes 2038 - 4953-3556- prenroj@rec.uba.ar - rojascomunicacion@rec.uba.ar

Vacío

2011-07-05T15:22:00.004-03:00

qué lindo es ver una peli
en un cine vacío
qué lindo es viajar
en un colectivo vacío
y qué importante es un envase
cerrado al vacío
¡Qué feo es sentirse vacío!
Horrible: tirarse al vacío
pero qué rico es
comer vacío
(¡40 pesos el kilo!)

*
meindiiiiiiignaaaa
-le agregué.

Están esperando para cruzar

2011-07-04T19:14:00.000-03:00

2011-07-03T20:17:00.001-03:00

Copa llena de vino y se fue de la casa

El rollo de cocina se ha caído de la mesa y se desenrosca como una víbora que

estaba agazapada y ahora busca el charco entre mis pies. Los anillos tirados

en el vino tenían frases hechas con muchos adjetivos; ahora se aplastan

mudos contra el lecho de la vid, se les salen los poderes y las piedras.

Como todo lo que alguna vez decimos, o escuchamos de otros,

también las muletillas de venta pasan a formar parte del eco

individual. Cuanto mayor es la edad, el eco se hace más

fuerte y las charlas más difíciles. Estamos encerrados

en cuartos acústicos. Para hablar con alguien hay

que acercar bien el oído a la cerradura del eco,

embocar el hilo en el agujero de la aguja

como el sol clava sus rayos finales en

mi persiana donde ya las líneas

palidecen; hace un rato me

desperté de la siesta, las

figuras se convirtieron

en muebles. Él es

una remera

sobre la

silla;

ella

es,

encendida,

o apagada, un

ventilador de pie,

y la araña del

zócalo no

está

y la canilla

no gotea. La casa

está muda, parece que

piensa, que planifica. ¿Qué

ambiente alberga su cerebro?

Uno la intuye enmascarada tras las

paredes y las puertas que le dan esa falsa

apariencia de cosa, pero sé muy bien que ella está,

viva y coleando, buscando la maldita diversión a costa mía,

como ahora que aprovecha que estoy medio dormido y cambia las cosas

de lugar: el pan en la cama, la guitarra en el balcón, la llave en la heladera.

Pasé por la plaza de Buenos Aires y saludé al árbol violeta,

2011-06-28T19:41:00.004-03:00

le pedí mis tres deseos del día y le ofrecí sus tres deseos del día;

en la parada esperé largo rato al colectivo esta tarde

del horizonte sulfatado de cobre

del sur, orbe, ácido y cúprico

y las propagandas

del humo de los caños de escape un fantasma,

el vendedor ambulante sin brazos que agarra con la boca la caja de encendedores de colores cuando caen estrellas de mar abierto entre los bananos por el frío.

¿Con qué pasajeros compartiré mi trance?

Aún no viene

o no vendrá

y ya somos la gente que ha pasado, no sólo los padres, ni las hermanas, no los huesos abuelos, no las amigas fallecidas que siempre se llaman Marina en la torre 65 de la Autopista Riccheri sobre verduras con sabor a carne o en la torre de Babel de tu Almagro juvenil cuya pista nublada desata la lluvia de hierro pinchacabezas

masticapelos de las modelos que tocan hoy

o los profesionales y el seguro para el domingo de nuestras vidas,

porque hay que darse cuenta que con tanto sol estamos empapados;

el horno de la sociedad del futuro está al máximo

nos cocinamos rápidamente como cerdos en las fiestas;

y yo necesito estrujar la ropa

tragar gota a gota

una o dos tormentas y todavía el sudor;

soy un carroñero de la memoria

esta sed no tiene fin / ni precio/

pica el estomago como el hambre;

el vacío es un pozo lleno de personas

un espacio tan lleno de ruido que aturde

porque no viene

o no vendrá

el norte (sí, perdido)

del humo,

de las propagandas impermeables,

por más que vaya la risa de uno,

el llanto de otro a la dirección

equivocada por un sinfín descalzo en tornillos

de cabezas rebarbas mis tres deseos,

no sólo las casas ni los autos ni ellos o yo;

ahora es la hora derretida y vibrante,

eléctrica tu maravilla inyecta ritmos inéditos en las arterias

y el enamoramiento es universal;

difícil es, a todos nos pasa, la relación particular,

entonces nos vamos de nuevo a la estratósfera,

al menos esto sucede con algunos que conozco,

almas bellas vestidas con prendas descosidas y caras desfiguradas

-algún día se cortaron los ojos, se quemaron la boca a propósito,

se arrancaron las orejas igual que el pintor pero conservaron las manos para tipear contraseñas en las redes sociales y decir una cosa

por otra-

para rezarle al espíritu de su aventura,

subir cada día como a una nave de la guerra de las galaxias

pelear con los extraterrestres por el bien de la humanidad

llegar a un asteroide con wi fi

y re-conectarse;

ahora parece

que viene;

no, no viene.

¿Viene o no viene?

Colectivo de mierda mi paciencia tiene un límite;

de acá

me voy

a caminar las pantallas sobre los hijos de ustedes;

que saluden al tío astronauta los lacayos del piso

en los cometas fragmentados del barrio vuela,

no la pelota de fútbol,

no la canción de rock and roll,

no la marcha peronista,

es sólo un idiota lleno de sonido y furia encima de los íconos,

desmaterializado en el fondo del escritorio como el ambiente en el volumen;

no venía pero vino, y se fue

paso a paso mi espalda lo vio venir y no dijo nada,

la espalda puede ver , tiene la vista camuflada como el instinto de los monos,

y adelante, adelante no es importante,

espinosas las imágenes se alargan más allá de los traseros y reparten coletazos de infancia,

del humo

de las propagandas,

siempre entre los vendedores ambulantes bi-mancos la ventana abierta

de un hombre dotado y “ocupado” que chatea con una chica “ausente”

para escribir simultáneamente

lo que dice la piedra movediza,

la montaña crecida dentro,

la gran roca en su pecho horadada no por el agua sino por la misma sed,

aquella del hambre su expectativa,

su espera o más bien su manera de esperar,

¿qué espera?

Digamos, la realidad nos muestra más de lo que podemos tener,

y todo lo queremos y nada lo poseemos,

es un lugar común que cualquiera sabe,

ya que, lo comprobamos en el invierno, no de nuestros inviernos, sino de nuestros pésimos veranos,

donde incluso en los calores y la sed,

vamos tan vestidos que duelen las articulaciones cada vez que un movimiento sencillo como estirar el cuerpo para dar un regalo de cumpleaños o sólo de cariño a una persona proyectada de los perfiles fotográficos nos recuerda la artrosis prematura.

Estoy viejo pero soy joven

y esta juventud ha costado más cara que la botella de agua del pos-apocalipsis.

Ustedes,

seres mutantes,

pueden entender de lo que hablo

así que no sean hagan los distraídos ni definan incomprensibles la expresión,

el chorro, o el vómito, o cualquier sustancia del corazón de las tinieblas

porque a la verdad, la otra mejilla;

ustedes, como todos, que se habían transformado en insectos, luego en objetos inanimados,

después, resucitados,

en anónimos seres humanos,

sirven a un propósito impersonal del orden que no trastoca la revolución ni la ficción y que, en sus inconscientes, laten, desplazados, bajo la trivialidad de una escena doméstica puertas abiertas, cama deshecha, restos de comida sobre los muebles, una coca cola sin gas que quedó del mediodía y condimentos.

¿Quién golpea la puerta si nadie sabe dónde vivo?

Si levanto la música, nadie golpea la puerta,

Nadie llama por teléfono, en definitiva,

nadie habla porque nadie escucha,

el sonido se ha vuelto gráfico, se dibuja o se escribe,

todas las relaciones se han vuelto epistolares

y el cartero,

que jamás apaga su mp3,

recoge y entrega,

recoge,

entrega,

consume la leche de la vía láctea,

¿A dónde se dirige ahora?

¿qué dicta su planilla de trabajo?

Nadie lo sabe,

ni siquiera él, ni su patrón, ni los mensajes,

ni siquiera Dios porque hasta Dios está en cualquiera.

En esta ruta no tiene sentido hacer dedo,

la mochila no cabe en los baúles y a todos espanta,

es un cargamento de oraciones de acero,

palabras con alto porcentaje de carbono

que, si tomara por fin la decisión,

el fuego ramificaría en millones de chispas

del sur, del norte, de las propagandas,

de los muebles, la cama

y los condimentos viajando

a la velocidad de la luz.

Pequeño árbol violeta,

¿vas a estar todavía

en la plaza de Buenos Aires cuando venga

el fin del mundo?

Porque a mí me gustaría

hablar con vos igual que siempre

y que cada uno pida tres deseos;

nuestros ritual es algo

que podríamos conservar

¿Qué decís?

Veo animales por todos lados,

Ladran, maúllan, rebuznan y así se comunican,

en toda la selva no existe una sola criatura en silencio,

a todos se les ha dado por expresarse

y desaparecer en el ruido.

Veo zapatillas por todos lados,

Veo medias por todos lados,

Veo pantalones por todos lados,

Veo remeras, buzos, camperas,

Pero faltan ropas interiores,

¿adónde dejaron las bombachas y los calzoncillos?

Todos los que se desnudaron y se fueron,

¿a dónde dejaron sus prendas íntimas?

A lo lejos,

una tribuna colmada

insulta o felicita;

sus adjetivos calificativos se han sustantivado,

definen identidades que a esta altura ya se han vuelto comunes,

todos los sustantivos propios son sustantivos comunes

y en ese cantar

del pueblo fantasma

podría estar yo

borrado

o cambiado,

de nueva forma,

otro color:

violeta como el pequeño árbol de la plaza.

Tengo sueño,

voy a despertar nuevos diálogos

con el hombre “ocupado” y la chica “ausente”.

el volumen levanta como cae

la comunicación.

Los animales de la selva se callan de repente.

Orfeo de la basura tus acordes contaminan más que las chimeneas de las fábricas;

cantante petroquímico de apariencia tornasolada y aceitosa,

las naves espaciales caen del cielo a la zanja;

la pequeña corriente las arrastra al agujero del cordón,

junto a todo lo demás,

el pie en la calle arrastrado por la crecida,

el árbol y el hombre unidos en el inframundo,

bajo la ciudad cuyo nombre refiere sentidos inmateriales y morales,

aire y bondad,

una combinación velada por el sulfato y la propaganda

y mi sueño

que ocurre aún más abajo:

Hombre.

Dormido.

Ocupado.

Habla.

Chica.

Ausente.

Pasajero del 15

2011-06-17T20:04:00.002-03:00

Un vendedor ambulante

baja del colectivo y salta la reja del predio

porque le contaron que toca León Gieco;

Debe haber mucha gente –imagina- mientras pasa

la canasta atada con pañuelos hindúes,

caras de parsec pegadas al mimbre,

cortezas de árboles escritas con ofertas del famoso

pan del continente para toda la gente…

Cuántas caras,

vendedor de pan caliente,

en la multitud mirás vos

sobre las paredes de los Derechos Humanos

cuyos graffitis de la Revolución Cubana se han mezclado

con dibujos de portaviones hechos a mano

por los cadetes que estudiaban la guerra

a través de los espejos en los bosques encantados

y las montañas nevadas de Nuñez;

magia blanca y negra como foto de la época,

o de mi percepción que llueve pálida en pitadas

memorias lisérgicas a la infancia,

a los héroes, o al sexo.

Cuelga los globos y enciende la picana,

usa cotillón y prepara el submarino,

yo te daré la bienvenida y la mala noticia:

no hay León en la Plaza de Armas,

ni clientes que puedan comprar tu pan exquisito;

el trigo es una yerba mala hecha con pelos humanos

de la Facultad,

pasto de las aves homéricas que,

en los árboles de siempre, recitan

la Illíada montonera

y la Odisea colimba.

Sopla el viento,

muerde como un zombie la erosión

a todo ser vivo o muerto que encuentra a su paso;

la carne es más dulce en la ESMA y el pampero la prefiere,

el viento de Buenos Aires gusta del sabor del sufrido,

ya todos saben que, por cultura, la alegría no es un bien

de la Patria; los árboles del 70 han perdido los hojas

pero los troncos, como estatuas, siguen en pie;

sostienen altares cuyos sacerdotes —nuestros padres-

de Apolo disparan ramas como si fueran saetas

a los peregrinos del Museo y el Casino de Oficiales;

a veces dan en el blanco, a veces dan en el negro.

Viene la tormenta y a muchos les gusta,

creen que la lluvia lava la sangre pero no es así,

la lluvia penetra el suelo y saca a flote la sangre seca,

incluso las raíces, reblandecidas, se separan de los huesos;

los charcos de agua se vuelven ácidos

y al caminar se me derriten las zapatillas;

en puntas de hueso me voy abajo,

me hundo inexorablemente hasta probar

la carne vegetal del cadáver mutante,

soy un insecto extraño de Kafka,

quizá un parásito al que le ha sobrevenido

la terrible necesidad —el hambre—

que ningún alimento conocido,

ni siquiera tus productos podrán saciar;

así que adiós pasajero del 15,

me voy –o me caigo-

a la Sub-república Argentina,

a devorar con los gusanos

el fondo abierto.

Estrella del invierno

2011-06-05T18:04:00.002-03:00

Estoy solo,

soy un sereno en un campo de concentración,

en medio de las ventanas oscuras

brilla mi cuarzo rosa estrella del invierno

en una edificación antigua del Estado;

las palomas entran confundidas a los ambientes

y tengo que ayudarlas a salir;

en el silencio retumba la gotera

y en la caja de alfajores guaymallén,

Eulogia, la gatita, sueña los sueños del león;

por la ventana entra frío y las palabras de los árboles;

entonces hablo con los árboles que lloran sangre

-los cuerpos no están pero quedó la sangre

y fotos en blanco y negro en todas partes-;

y creo que también he pasado a la escala de grises;

sucede cuando todos se van y yo me quedo

con el Word de Las Estrellas Federales,

una novela escribiéndose en la ESMA,

mientras, afuera, apenas, se oyen voces

de jóvenes que van a una fiesta

que llaman nacional y popular.

Los baldes y trapos de la Piqui

me miran y el largo pasillo silencia

las pisadas de los hijos del camión y pasta base

con la cara engrasada en Ciudad Oculta,

las manos heridas con virutas de CAMEA,

lo que alguna vez recordarán,

ya no tan jóvenes,

los jóvenes hermosos de la fiesta,

cada vez que el frío y el calor se conjuguen,

antagónicos, en cartulinas celestes del colegio

de sus hijos, o en el geriátrico de ustedes

debajo de los ojos cerrados de un anciano arrepentido

que evoca pasajes de su vida

como un sueño de Eulogia en una jaula transportada

por un camino largo entre vehículos quemados

a través de la Argentina en pastos altos;

como una noche en pastos altos donde no

se sabe si hay muertos enterrados

y donde estoy solo con fantasmas,

¿alguien puede escucharme acá?

A la noche bailo con los desaparecidos,

Ceno con los desaparecidos,

Juego a las cartas con los desaparecidos:

Ella por ejemplo, me sugiere un paisaje,

me recomienda personajes;

es una chica que no sé cómo se llama,

tendrá veintipico de años y es muy linda,

siempre la saludo cuando los jueves paso cine

en el microcine Ernesto Che Guevara;

pero en realidad estoy solo,

no quiero ir a ninguna fiesta,

prefiero, loco, o masoquista,

divagar en la neblina venenosa,

por más que me destruya y

a lo lejos brille luces malas;

no es siquiera oro viejo del Tesoro,

es solamente oro de los tontos,

piedras de Santa Casilda, piritas,

con los diablos tan pobres

que esconden la cola ante la vista

de los hermosos, de los muy hermosos,

los sofisticados de la endogamia política

y la revolución casi justicia social;

cuando se vayan de la fiesta, sus citas

—Scalabrini, Cooke, Perón—

serán cartones a tracción humana e infantil

al costado de Libertador hacia el norte,

porque, al fin y al cabo, el mundo fue y será…

y una sombra ya pronto serán

y entonces vendrán

al único cementerio del mundo

donde faltan los cuerpos.

Estoy solo,

en una soledad definida tan sólo por mi humanidad

pues los animales, las plantas y todos

los espectros me acompañan;

Vean, estoy, escucho

música debajo del gran puente grúa

en cuyos rieles anidan murciélagos;

levanto el volumen y entonces las criaturas

vuelan alrededor,

soy un nuevo acróbata del circo del aire,

doy vueltas como una nota musical;

se me cae la piel, cae la carne, se me caen

los huesos y ya no queda nada para la fuerza

de gravedad;

en matrimonio con la nada,

mi pobre belleza se derrite

a la hora del reloj de plastilina,

Eulogia se despierta y no me encuentra,

sale de la caja de alfajores,

pega un salto y se sube al entretecho,

avanza entre los caños y los cables,

se mete en su hueco debajo de la viga

y, allí, perdura,

entre dos dimensiones,

lejos de los perros.

Pasamontañas

2011-05-13T15:01:00.003-03:00

Pasamontañas, cortometraje dirigido por Martín Turnes sobre el cuento de Marina Kogan

http://www.elinterpretador.net/El%20pasamonta%F1as.htm

La Herencia

2011-04-21T11:52:00.002-03:00

http://www.youtube.com/audiovideoteca#p/u/8/A_rF7mHHcJg

Enajenados

2011-04-20T23:42:00.001-03:00

1ra parte

http://tiempo.elargentino.com/notas/apuntes-sobre-alienacion-y-locura

2da parte

http://tiempo.elargentino.com/notas/apuntes-sobre-alienacion-y-locura-0

Amor bajo cero

2011-04-09T22:19:00.007-03:00

No sé bien si en esta metáfora es "Marina" o "Ejército",

pronto circulo por admisiones y administraciones,

lugares kafkianos colmados de secretarios y oficinistas

donde lleno formularios y me autorizan repetidas veces

hasta que llego a mi destino, un triste panorama

en la habitación 27 de julio. Mi cama: un colchón

sin sábanas ni almohada que me ha sido "prestado"

de los pabellones psiquiátricos o psicomotrices.

Mi compañero tiene una hernia gigante,

su camiseta está manchada y el pijama abierto

deja ver sus partes de tamaño sobrenatural;

yo quiero mirarlo a los ojos pero enseguida veo el techo o el piso,

él habla hasta por los codos, tiene ochenta y cuatro,

su cabeza ha sido llenada de chistes de café por la sociedad,

prejuicios raciales y valoraciones políticas traídas de los pelos,

dice que era arquitecto aunque sólo por gusto;

él estudió más de diez carreras y me explica

las mejores profesiones del ser humano.

Otro, al lado, tiene risa cadavérica pegada a la cara,

quizás la alegría de alguna anécdota que lo marcó

o sólo un tic involuntario de muerto en vida.

Este viejo se cae de la cama por una pesadilla o por querer

alcanzar el papagayo que está arriba del banquito.

Su caída es una explosión sumamente ruidosa,

lo cual es un acontecimiento muy extraño,

teniendo en cuenta que, a la vista, es piel y hueso;

se lastima la cabeza y empieza a sangrar, empieza a gritar

tirado boca abajo contra la cerámica ¡por Dios! ¡por Dios!

Es una escena dantesca que petrificaría a todos los presentes

si no fuera por Virgilio que da aviso, en la portería, ante la ley:

los enfermeros, los de seguridad y el caudillo,

un patovica gangoso que devuelve al viejo a su cama

y le hace curaciones mientras me mira de reojo y da la orden:

¡dormir! ¡pero nunca! ¡nunca soñar! ¡nunca soñar!

¡Inacardone, Inacardone! ¡Al quirófano!

¿A todos los desnudan cómo a mí?

Me envuelven en una bolsa de nylon;

en una bolsa negra de consorcio que no alcanza hasta los pies

–a los pies los meten en bolsas de carrefour–

y después a las corridas me llevan por largos corredores,

coleando en las curvas me hacen rebotar contra las puertas

mientras la gente me ve, los vecinos me ven

de arriba a abajo. En el quirófano,

un lugar parecido a una sala de ensayomusical,

el cirujano y una decena de chicas con onda universitaria,

conectan los instrumentos y amplificadores,

prueban sonido y asisten en círculo a mi desnudez,

me revisan, me inspeccionan, me tocan un poco aquí,

un poco allá, me afeitan los muslos y

me inyectan líquidos por todos lados.

Afuera suena la Aspen y ellos se quejan,

a mí lo único que me importa es la vergüenza;

en otra época hubiese querido levantarme

a cada una de estas doctorcitas,

hoy la ansiedad me acelera tanto

el ritmo cardíaco que me cierra la boca

así que me trago una por una

las muletillas de vendedor ambulante

junto a la vida que también me trago,

o me traga, por la sedación que una mina

pregunta si da sueño. ¡Obviamente!

Yo digo sueño y risa.

Ja, ríen los universitarios del Purgatorio,

felices por el objetivo cumplido (yo),

y comentan que a cada uno le pega distinto.

A mí lo que me pegan es una buena piña y ahora sí,

amigos, estoy viajando de nuevo en el Sarmiento,

mi cara es plastilina de la velocidad,

las casas y los árboles se borran por el vértigo,

los pibes aspiran pegamento en los baldíos rojos

del fondo del sol clavado de las uñas

hasta que el viaje se interrumpe

por la voz imperativa del Doctor

que le dice a alguien ¡ya está! ¡llevalo!

(Doctor: me sacaste la vida,

al menos dame un poema,

coseme una cicatriz concreta

cuyos puntos formen las letras

del discurso y la canción mil veces

sobre el ancla de bronce apoyada

y en el parlante volarán los pájaros

que han perdido el nido en el invierno,

porque mi amor es como un cuervo

con un ala rota en mi ventana

que, sin embargo, se arroja

a sí mismo por el aire)

Segundo Sombra bajo el agua

2011-04-07T01:28:00.001-03:00

http://tiempo.elargentino.com/notas/una-paradoja-pampeana-don-segundo-sombra-bajo-agua

Relojes de plastilina

2011-03-20T17:05:00.010-03:00

(La noche -viernes 18/03/2011- en que el Ejército Argentino le entregó sus armas a las madres)

Después de vender tanto tiempo artesanías por la calle, desde hace dos años estoy por primera vez fijo y en blanco. Las vueltas de la vida me trajeron a un lugar emblemático y fuera de lo común: la ESMA. Acá trabajo para las Madres de Plaza de Mayo.

La ex ESMA es un predio inmenso, de edificios antiguos, calles interiores, talleres, etc., la mayoría desocupados. A muchos les da miedo caminar por adentro, pero a mí no. Nunca me dio miedo caminar entre fantasmas. No tuve ese miedo en mi barrio de fábricas abandonadas y descampados, no lo tuve en mis viajes de mochilero durmiendo en la ruta, tampoco ahora.

El lugar se percibe de un modo especial, sobre todo a la noche: porque no hay espacio, hay tiempo. Las medidas han dejado de ser centímetros o metros, en los parques y en la vieja Plaza de Armas las distancias se vuelven minutos y horas; pero no es el tiempo de los relojes que marcan las casas cruzando la avenida del Libertador. No. Acá las horas están señaladas por relojes de plastilina; estamos dentro del cuadro de Dalí, La persistencia de la memoria.

El cielo cambia de color y los pájaros se mezclan con los murciélagos. Debajo, seguimos nosotros, también mezclados, entre el dolor de los muertos y la alegría de los vivos, de los jubilados de PAMI o los chicos de las escuelas que trae el PROEBI. Debajo, sigo yo, escribiendo mis cuentos en una ventanita iluminada entre cientos de ventanas oscuras, tengo un teclado y un cuarzo rosa en el medio del Santuario, cerca de Walsh, de Oesterheld, de Urondo. Ellos sueñan Villa Celina conmigo.

El viernes a la noche, fuimos parte de un acontecimiento histórico: una veintena de soldados del Ejército Argentino volvió a entrar al predio. Fue la primera vez que los militares entraban, desde que la ESMA le fuera quitada a la Armada.

Para recibirlos, éramos muy pocos, Teresa y diez o doce compañeros rodeando a Hebe, la única de las madres que estaba presente. ¿Cómo había llegado yo a ese momento? ¿Quiénes (y cuándo) éramos nosotros en la oscuridad?

Alguien, por teléfono, avisaba que Moyano había levantado el paro. Parecía una noticia recibida desde otro planeta. Hebe me agarraba del brazo, y del fondo de la calle, las luces de los camiones que pasaban la puerta de Comodoro Rivadavia apenas podían iluminar la atmósfera cargada de años y años. En la escena, los árboles, los mismos de aquellos tiempos, eran los ejes de estas ruedas cósmicas, los clavos enraizados a las paredes que sostienen relojes de plastilina.

Los camiones y una gigantesca grúa avanzaron hasta el ex Liceo Naval. Traían un tanque, una batería antiaérea, bazzokas y otros materiales bélicos en desuso, que donaban por orden del Ministerio de Defensa para que fueran destruidos y fundidos en los hornos de Fuerza Bruta. Con los materiales se harán monumentos en el ECUNHI a San Martín, a Belgrano, a Mariano Moreno, ¿al Che? Hebe me decía: “yo me quedo hasta último momento, para poder contarlo”.

Los militares descargaron las armas, con bastante trabajo. El joven Teniente que dirigía la operación se le acercó a Hebe, fascinado, y le dijo “Señora, la quería conocer”. Hebe saludó a todos los soldados, muchachos de veinte, treinta años, y les ofreció agua. El Teniente, que se llamaba Pablo (no recuerdo el apellido) dijo que si necesitábamos más materiales, que les avisáramos. Un compañero le respondió con un chiste: “sí, tráigannos dos helicópteros”.

Cuando terminaron, el Teniente pidió ir al baño. A mí me tocó acompañarlo hasta el ECUNHI. En la sala principal, estaba montada la flamante muestra del artista Héctor Chianetta. El militar comentó “qué lindo”. Yo le dije “es una muestra sobre Eva Perón”. Él guardó silencio y a mí se me puso la piel de gallina. En los techos altos de la estructura fabril del Liceo, una paloma buscaba la salida.

Seguimos adelante, hacia el baño. Pasamos la oficina de informes y llegamos a la Galería de los Rostros Revolucionaros. Allí cuelgan del techo cientos y cientos de fotos de desaparecidos, flanqueadas por frases, en las paredes, del Che, de Evita, de Scalabrini… El Teniente se detuvo y me preguntó si podía mirar. Sí, podés mirar, le dije. ¿Seguro puedo pasar? Sí, le respondí, y entonces el uniformado entró caminando al pasillo, avanzando hacia el cartel “Microcine Ernesto Che Guevara”, solo, en silencio, debajo de todas esas caras jóvenes que se mueven siempre, pendulares, en blanco y negro. Afuera, la luna llena rodaba hacia la Tierra y estallaba en años luz contra los árboles de la ESMA, donde comparten ramas murciélagos y pájaros. ¿Qué hacía yo ahí? ¿Cómo? ¿Cuándo? ¿En qué clase de sueño me había metido? Si la última vez que recordaba, estaba en la calle Giribone jugando a la pelota con mis amigos del barrio, cualquier noche de verano. Ahora, los párpados se me cerraban y la última imagen del soldado seguía su camino inevitable, recibido por miles de ojos, mientras los míos se derretían, con los relojes de Dalí, en el suelo.

Les presento a mis nuevos amigos

2011-03-08T18:45:00.005-03:00

Salvo, el Hombre Regenerativo (¡Se corta un dedo, se corta una oreja, se corta la lengua y vuelve a crecerle!); Mano, el Presentador del circo (sus miembros superiores parecen calamares, toca una guitarra de treinta cuerdas); Tita, la cuidadora de los monos (conjuga las oraciones en tiempos remotos; colecciona anillos); Aldo, el enano gigante (nació con enanismo pero ahora mide más de dos metros); La Mujer Lagartija (deseada por todos desde la escuela); Los infracaballos (equinos del tamaño de hormigas que viven en una mesita de luz); El león durmiente (encerrado en una jaula, sueña que la Provincia de Buenos Aires es una sabana africana); El enorme escarabajo (más fuerte que un toro, come meteoritos); Los trapecistas (Pájaro 1, Pájaro 2, Pájaro 3, Pájaro 4); Los Payasos (Payá, Pacá, Patrá, Padelante, Pauncostado); El hombre bala (fue balín a los dos años, convirtiéndose en el ser humano más joven que se haya disparado de un cañón); el Petiso orejudo (¡Incendia casas, mata niños y tortura animales!); El Fantasma del soldado de la Independencia (¡Peleó con Güemes, peleó con Belgrano, peleó con San Martín!); El Enfermo de fiebre amarilla (¡Vuela de temperatura, vomita bilis y escupe sangre desde la Presidencia de Sarmiento!)

Vecinos, tengan cuidado!

porque muy pronto llegarán...

Las estrellas federales

(por Editorial Norma, 2011)

2011-03-07T18:38:00.005-03:00

el aire levantó una semilla y después
floreció de manera insólita en una plataforma invisible,
arriba tuvo la suerte de estar más cerca del sol
mas no tenía tierra y debió echar raíces en el vacío,
no tenía intenciones,

sólo agua de las tormentas y rayos eléctricos
no la pisaban los hombres ni la meaban los perros
pero los aviones le pasaban encima y

a los pétalos los masticaron motores;

una flor alta, mezclada con los colores del atardecer,

volada del florero improvisado en el campamento;
ahora se marchita el tallo y se dobla, se cae del cielo,
y abajo, nosotros, armamos la vida como podemos,
formamos las caras del cubo trágico, rojo, azul, verde;
uno más uno, dos; dos más dos, cuatro, y así
sucesivamente cambiamos la incoherencia por la lógica.
¿y cuál debe ser la gramática de todo este asunto?
pensar colores, decir números;
pensar números, decir colores.

Cine Arte 2011

2011-02-28T15:21:00.002-03:00

Todos los jueves a las 19 hs. en pantalla grande.

ECUNHI

Avenida Libertador 8465

Te 4703-5089

Entrada libre y gratuita.

http://www.nuestroshijos.org.ar/

MARZO

Orson Welles

3-3. El Ciudadano (Citizen Kane) (1941)

10-3. Los magníficos Amberson (The Magnificent Ambersons) (1942)

17-3. La dama de Shanghai (The lady from Shanghai) (1947)

31-3. Sed de Mal (Touch of Evil) (1957)

ABRIL

Leopoldo Torre Nilsson

7-4. Martín Fierro (1958)

14-4. Los siete locos (1973)

28-4. Boquitas pintadas (1974)

MAYO

Akira Kurosawa

5-5. Rashōmon (1950)

12-5. Los siete samuráis (Shichinin no samurai) (1954)

19-5. El cazador (Dersu Uzala) (1975)

26-5. Sueños (Akira Kurosawa's Dreams) (1990)

JUNIO

Francis Ford Coppola

2-6. El Padrino I (The Godfather I) (1972)

9-6. El Padrino II (The Godfather II) (1974)

16-6. El Padrino III (The Godfather III) (1990)

23-6. Apocalipsis now (Apocalypse Now) (1979)

30-6. La ley de la calle (Rumble Fish) (1983)

JULIO

Pedro Almodovar

7-7. Pepi, Luci, Bom y otras chicas del montón (1980)

14-7. Mujeres al borde de un ataque de nervios (1988)

21-7. Átame (1989)

28-7. Tacones lejanos (1991)

AGOSTO

Alan Parker

4-8. Bugsy Malone (1976)

11-8. Fama (Fame) (1980)

18-8. Pink Floyd, The Wall (1982)

25-8. El corazón del ángel (Angel Heart) (1987)

SEPTIEMBRE

Woddy Allen

1-9. Bananas (Bananas) (1971)

8-9. Todo lo que Usted Quiso Saber Sobre el Sexo* (*y Nunca se Atrevió a Preguntar) (Everything You Always Wanted to Know About Sex* (*But Were Afraid to Ask)) (1972)

15-9. El dormilón (Sleeper) (1973)

22-9. Manhattan (Manhattan) (1979)

29-9. Hannah y sus hermanas (Hannah and Her Sisters) (1986)

OCTUBRE

Federico Fellini

6-10. La strada (1954)

13-10. La Dolce Vita (1960)

20-10. 8 ½ (1963)

27-10. Amarcord (1973)

NOVIEMBRE

David Lynch

4-8. Cabeza borradora (Eraserhead) (1977)

11-8. El hombre elefante (The Elephant Man) (1980)

18-8. Terciopelo azul (Blue velvet) (1986)

25-8. Una historia sencilla (The Straight Story) (1999)

DICIEMBRE

Stanley Kubrick

1-12. 2001: Odisea del espacio (2001: A Space Odyssey) (1968)

15-12. La naranja mecánica (A Clockwork Orange) (1971)

Digo

2011-02-03T18:31:00.002-03:00

Cuando compres en la carnicería,

fijate que no te vendan puro hueso,

a menos que quieras pasar hambre,

o seas perro.

Si perdiste o te robaron

alguna cosa no la busques

en lugares insólitos;

los mejores escondites

son los lugares comunes.

Si alardeás

que tenés tornillos flojos,

pero no encontrás el destornillador,

podés usar la punta de un cuchillo.

Cuando escribas,

sacate los ojos por un rato,

porque si mirás la pava

dicen que no hierve.

Lo más importante es que recuerdes

-vos que tanto abrís la biblioteca-,

es que si vas al cementerio,

vas a estar rodeado de muertos.

Qué suerte, estoy vivo

y hay sol,

la literatura está hermosa;

ya mismo me voy del trabajo

a caminar por la calle.

Maru y el amor

2011-01-24T17:06:00.010-03:00

El próximo 14 de febrero se presentará la antología El amor y otros cuentos, compilada por Damián Ríos y Mariano Blatt para Mondadori y que consta de doce relatos de autores jóvenes. El mismo día que salió de imprenta, Marina Kogan fallecía en Buenos Aires a los 28 años de edad. El libro incluye un cuento suyo, titulado Una mujer sola parece superhéroe.

“Pocos minutos después –cuenta- yo también me pierdo entre la gente, zapatos, zapatillas, escaleras, la calle, tacos y botas. El mismo camino cuando lo hacíamos juntos era más lento, o rápido, pero a nuestro tiempo, un ritmo de los dos, mirar a los demás y comentar la ropa o un gesto, o esa pareja que ni se mira, aburridos, sin hablar, cada uno en lo suyo. Siempre hablamos de parejas. Nos poníamos en una línea paralela, libres de cualquier minucia de pareja tradicional no por excéntricos sino porque nos entendíamos como ningún otro podía entender a cada uno. Dos nenes que juegan un juego inventado por ellos indescifrable para los demás. Nada raro. Inexplicable, quizá. Pero no raro. El más simple juego de encastre: encastraba. Éramos indestructibles. Una pareja superhéroe frente a las parejas aburridas. Pareja infancia…”

Casi tres años antes, Maru publicaba en la página Hablando del asunto un breve ensayo sobre literatura y amor.

“Ay, amor

Me proponen escribir una columna para Hablando del asunto. Lo pienso, acepto y no tardo en decidir que escribiré sobre Literatura amorosa. Poco después me pregunto ¿Literatura amorosa, Literatura y amor o Literatura de amor? No lo tengo claro, y podría no darle demasiada importancia a la distinción entre las tres denominaciones, pero ¿cómo no? Ahora sí demoro en decidir que será sobre Literatura y Amor, lo cual contiene pero también excede la Literatura amorosa, mientras que Literatura de amor queda afuera simplemente porque no me gusta llamarla así.

Voy a escribir sobre Literatura y Amor, sobre la relación, sin jerarquías.

(…)

Como la Literatura, el amor se vuelve texto en su condición de inasible. Distinto de la muerte, que no tiene otra posibilidad que sernos desconocida, el amor parece estar siempre ahí, es pura experiencia, pero justo cuando queremos dar cuenta de que lo conocemos y podemos escribirlo se nos revela como un espejismo efímero que volverá viejo nuestro texto y nos pedirá uno nuevo (como escritores, como lectores).

El amor es el fantasma prófugo que se escribe sin cesar. La experiencia del amor, quizá por ser la más auténtica de las experiencias, no resiste consagrarse a la eternidad de ser palabra en un texto. Ya sabemos que la pasión amorosa es la fantasía de hacer perdurable un instante, de arder para siempre. Por eso, pese a la imposibilidad de escribirse, el amor no puede dejar de ser escrito: el amor es grafómano, su mejor morada es la Literatura.”

Pese a la imposibilidad de escribirse, la literatura busca al amor. Como Maru buscó este beso, abriendo cajas chinas hasta encontrarlo, con sencillez y belleza, en uno de los primeros poemas que publicó en la revista el interpretador, de la cual formó parte junto a sus amigos durante tantos años.

Beso
en un banco
de una plaza
una noche
después de una fiesta.

En enero de 2007, yo andaba triste y bastante perdido, porque me acababa de separar de una novia de muchos años. Para colmo, no tenía casa. Generosamente, Maru me albergó varias veces en su departamento de Almagro. Llegaba a la noche, después de buscar alquileres, y descubría que ella me había preparado una comida y la cama de su cuarto de huéspedes.

En aquellos días, uno de los compiladores del libro que abre este texto, Damián Ríos, me llamó por teléfono para invitarme a leer en el Jardín Botánico, en un ciclo donde participarían también autores reconocidos. En ese momento, yo aún no había publicado nada (Objetos maravillosos salió en diciembre de 2007) y me sentí halagado y sorprendido por la propuesta, pero también nervioso. Maru me apoyó y enseguida planeamos repetir una lectura que ya habíamos hecho con el interpretador en San Telmo: el cuento La culebrilla. Cuando llegó el día, volvimos a leerlo a dos voces, entre pajaritos y flores, mientras atardecía.

Abrimos nuestros blogs casi al mismo tiempo, en agosto de 2005.

http://lolamaar.blogspot.com/2005/08/bienvenida.html

http://diasqueseempujanendesorden.blogspot.com/2005/08/esto-es-lo-que-hay.html

Marina, o Lolamaar, empezó, casi desde el principio, a orientar su textos en torno a las relaciones sociales, a la amistad y los amores, en ocasiones felices, pero generalmente melancólicos:

Como el 18 de agosto de 2005, cuando escribió:

“Soñé con Alguien. Dormimos abrazados en el piso, o algo así.”

O el 24 de agosto de 2006:

“… Él dice que escribo lindo pero me gustaría sorprenderlo con violencia. Es que me gusta su gesto sorprendido. Su cara de no sos tan blanca. Me gusta este juego de mil facetas: justo cuando parece que veremos un atardecer tranquilos, se desata un huracán. Ahí no soy ni una ni otra, ni así ni asá. No necesito elegir una de todas las vetas. Hay lugar para todos los colores. Pichona y leona, yo también puedo consolarte cuando necesites. Vení, probá. Voy a derrumbar tus certezas.”

O dos días después, el 26 de agosto:

“Es difícil no pensar que se trata de una maldición divina, un merecido castigo o el desenlace trágico para unos meses de fatalidad. Edipo, tus ojos. Marina, sangrando.

Un rayo te parte después de que justamente aquello, en algún momento sagrado, se profanara hasta volverse un sonámbulo caminando sin rumbo.

Desenlace: La maldición llega al final de la tragedia, aunque a veces (¿siempre?) el héroe no recupere nunca más la normalidad de su parte maldita.

Que duela tanto como el dolor que has provocado.”

En ese costado doloroso del amor, Maru intuía también la esencia del sentimiento, como marcaba, al citarla, en la presentación de los poemas de su amiga Marina Mariasch en el interpretador número 21.

“En la ruta pasan los camiones de sandía y de ganado, y en la casa, nosotros, silenciosos, vive en un peligro cálido, con miedo y planes secretos, uno cerca del otro o cuidadas por un encanto, pero siempre al borde, siempre peligro, porque

en el peligro está la salvación.”

Podría agregar muchísimo más en este recorrido, casi cualquier fragmento de sus cuentos, guiones, crónicas, diarios. Hoy tomo conciencia de la cantidad de textos que Marina ha producido en tan pocos años y eso, en medio de la tristeza, me reconforta, porque en su escritura, que a ella apasionaba, vive / con los cuentos en la mano/ los amigos en la mano/ los amores en la mano./

“Bailar con los chicos. Bailar con vos. Bailar y bailar, hasta que sólo así, podamos calcular la nueva medida de las cosas. Y las cosas se hicieron nuevas, las medidas novísimas. Nada de lo que había sido hasta ahora nos alcanzaba. Palabras de amor para todos, para vos y para mí desde las estrellas.” (Lolamaar –Marina Kogan-, 6 de noviembre de 2006)

2011-01-22T21:18:00.004-03:00

Lectura a dos voces de La culebrilla (Villa Celina), junto a Marina Kogan.
El interpretador, San Telmo, 2 de abril de 2006.

2011-01-22T19:05:00.004-03:00

Por la ventana / puedo ver a los dos una tarde / te quiero / entrando al parque de la mano / con los cuentos en la mano/ los amigos en la mano/ los amores en la mano. / Ahora muerdo limones en el medio del humo/ en esos rostros lejanos veo nuestras caras cercanas/ en las risas felices veo estrellas muriendo/ habrán pasado millones de años / habrán pasado millones de años. /Toco la ventana y los dedos son lápices en el vidrio / al escribir nuestros nombres nada bueno sucede/ apenas perforan el sueño con la porquería/ sangran la nube por la poesía. /Porque he sido infectado con la porquería/ ya no puedo caminar/ no puedo cantar/ ni hablar/ ni decir o mover alguna parte del cuerpo salvo las manos/ manifestantes anacrónicas sobre el teclado/pajaritos estrellados/ sin alas ni plumas ni picos / con las vistas perdidas/ metidas / debajo/ en el líquido de una bolsa fantástica/ donde nos arrugamos de nuevo en posiciones fetales/ y en los más viscerales/ recodos / seguimos hablando palabras sin sentido / ¿Qué pasó? / Nos caemos / entre raíces y muertos/ amiga nos caemos. / Allá en la superficie / las piernas quedan olvidadas / quemadas lentamente por la siesta / sobre capas de sales y cuarzos / mientras nosotros / minerales/ acá nos caemos/ Somos cenizas en la tierra / que se acuerdan de todo. / Por la ventana puedo ver / a los dos una tarde / te quiero /entrando al suelo de la mano / con los cuentos en la mano/ los amigos en la mano/ los amores en la mano. / Habrán pasado millones de años / habrán pasado millones de años /

Los blogs de Maru

2011-01-19T16:00:00.002-03:00

http://www.lolamaar.blogspot.com/
http://salesdehumo.blogspot.com/

http://solosonoman.blogspot.com/ (Blog ficcionado)

http://soyluly.blogspot.com/ (Blog ficcionado)

Marucha

2011-01-18T14:17:00.006-03:00

Si pudiera invertir el remolino de este agua, quizás todos los arroyos y los ríos y los mares cambiarían su curso. Nos volveríamos locos de alegría. Nos daríamos besos y tantos abrazos. Nos diríamos te quiero mucho una y otra vez, una y otra vez; no quedaría lugar para otras palabras. Pero la mala suerte nos trae millones de palabras diferentes y a todas tenemos que soportarlas, día y noche, solos o acompañados, en casa o en la vereda del hospital, mientras vos, sin palabras, latís, latís, latís.

hasta que los hilos se aflojen
en nuestras sonrisas:

TALLER DE VERANO

2010-12-19T15:37:00.001-03:00

-ENERO Y FEBRERO-
LA IMAGINACIÓN DE LO COMÚN
-recursos narrativos para la transformación de personajes cotidianos en héroes de aventura y fantasía-
consultas:
juandiego.incardona@gmail.com

Historietas del libro Villa Celina

2010-12-13T19:18:00.017-03:00

Hechas por los alumnos de Cuarto Año del Colegio Sagrado Corazón (Villa Celina) --profesora Andrea Gisela Fernández.

HISTORIETAS:
Diamela Correa, La culebrilla.
José Capurro, Bichitos colorados.
Lisette Flores, El túnel de los nazis.
Marisol Gaspar, El ataque a Villa Celina.
Micaela Muñoz, El hombre gato.
Pablo González, Walter y el perro Dos Narices.

Salió Rock barrial

2010-11-03T11:49:00.002-03:00

2010-10-14T13:37:00.002-03:00

Ilustración de Rock barrial, por Lula Mari.

2010-09-27T00:18:00.000-03:00

Lectura de "El hijo de la maestra", por una alumna de la Escuela de Educación Media de Villa Gesell.

http://www.youtube.com/watch?v=uGbj6US_ZhE

Lectura del Campito en escuela de Tres de Febrero, Saenz Peña.

http://picasaweb.google.com/103018693196837207841/ElCampito?feat=email#5519818266075987922

ILustraciones del campito hechas por los chicos de escuela de Tres de Febrero, Saenz Peña.

http://picasaweb.google.com/103018693196837207841/ElCampitoPorLosMasChiquitos#

Pueden venir cuantos quieran

2010-09-17T14:37:00.002-03:00

SÁBADO 18 DE SEPTIEMBRE - 18 HS PUNTUAL.

Literatura y Rock Nacional
-segunda temporada - primera fecha-

Charla abierta con el público.

Músicos invitados: Emilio del Guercio (Almendra) y Javier Martínez (Manal)
Poetas invitados: Fabián Casas y Horacio Fiebelkorn.

Se proyectarán documentales y partes de la película "Ocio" de Alejandro Lingenti y Juan Villegas.

Presentan: Rodolfo García y Juan Diego Incardona.

Entrada libre y gratuita.

ECUNHI
Fundación Madres de Plaza de Mayo
Av. Libertador 8465
4703-5089

Rock barrial

2010-07-26T02:04:00.002-03:00

Adelante,
policías uniformados;
atrás,
policías de civil.
En los cordones,
florecen los cabellos de los muertos
cortados en flequillos rectos
sobre las veredas.
En las paredes de los Ministerios,
se petrifican las manos de los músicos callejeros,
formando púas de coral.
En las antenas,
rebotan las zapadas
que hicimos en la década anterior,
cuando velábamos a nuestros padres los suicidas.
Ahora caemos nosotros,
en el centro de la ciudad.

La chica gótica se derrite de mi mano
goteando temas en el piso.
La Avenida de Mayo empieza a digerirla,
le come la belleza y le tira los restos a las bocacalles.
Ahora sólo le queda mi pensamiento,
para unir sus músculos y demás partes inertes
en un único ser, que me pregunta
¿estás bien?, decime, ¿estás bien?

Quiero escapar por el agujero del cordón
pero los agentes me traen otra vez
a la vía pública,
me tiran en un charco común
con los adolescentes de la esquina.
Vean el mar rojo donde navegamos,
en células dormidas,
los barrialistas de la clandestinidad.
Que soplen las armónicas del mundo,
que las chanchas de las baterías marquen el compás,
que distorsionen todas las guitarras.
Lo que alguna vez miré, desaparece.

El agujero del cordón abre la boca.
Oscuridades sanitarias me pelan la piel,
me tiñen los labios, me queman los ojos.
En esta cueva camino,
así soy por ahora,
camino por debajo de casas y calles,
así seguimos por ahora,
hasta una escalera caracol,
que voy a subir, ahora mismo.

Lento, llego a un campito claroscuro.
Rodeado de plantas galvanizadas,
a través de pastos transparentes,
voy llegando al único árbol de esta pampa.
Bajo su pentagrama sin hojas,
me abandono y duermo,
en oscuro blanco,
como la luna que está allá.

Sucesos recientes me toman el sueño por la espalda.
Los edificios caen sobre la manifestación
hasta callar una por una las canciones.
La política se ha vuelto piedra, vidrio y polvo.
Alguna mano surge de la ruina,
reza aire con las yemas de los dedos.
A duras penas sus plegarias
obtienen humo y gases lacrimógenos.

En la Diagonal,
aparecen autos negros.
Bajan las ventanillas y asoman ametralladoras,
disparan ráfagas tardías a nuestros cuerpos desplomados,
como si no creyeran que fuésemos capaces de morir.
Epilépticos, nuestros cadáveres hacen bailes al revés
al ritmo de las ambulancias que van y vienen por la 9 de Julio.
Yo las escucho con la cabeza apoyada en el asfalto,
sabiendo que es demasiado tarde para mí,
que, aunque vengan a buscarme, ya no voy a estar acá,
sino hundido y enredado en la raíces como en una telaraña.

Explota una bomba y me despierto a lo lejos,
el horizonte se alarga como un diapasón hasta la boca
de una enorme guitarra,
un gigantesco agujero negro en cuya atmósfera
vibran solamente cuerdas graves.
En ese abismo,
se arrojan los espíritus adolescentes,
en mi, en la, o en re.

Chica gótica,
para qué y qué puede pedirse ya,
si del azúcar sólo restan puntos blancos,
una palabra acá, una media palabra allá,
un cuarto de palabra que dijiste antes de cruzar
la General Paz;
si del agua apenas queda
una mancha de humedad más o menos parecida a tu cara,
o ni siquiera eso,
tan sólo vapor de tu figura,
flotando entre luces malas,
al fondo de la Autopista Riccheri;
los murciélagos danzan en torno a tu vestido,
floreado de luciérnagas,
yo quiero levantarme y alcanzarte,
bailar con vos entre animales y plantas transformadas,
cantarnos al oído en medio de una revolución juvenil;
pero una avalancha crece en el aire oscuro y cubre tanto barrios como campos;
te derriba a vos y me hunde a mí, a la fuerza,
en esta gran fosa de la llanura pampeana hasta que pudra,
que se pudra, que se me pudra la sangre y toda imaginación;
¿y qué decís, mi amor?;
no digas nada más,
simplemente cierra la boca como yo los oídos,
porque ya estoy adentro,
cierra como la tierra las semillas,
las raíces y los muertos.

MIM LAM FA#m SIm REM MIM
Cuando cerraron las fábricas y los oficiales torneros se suicidaron en masa, los hijos, tirados abajo del sol fumando una vela, dos velas, tres velas, nos recluimos en las esquinas para tocar nuestras primeras canciones...

Segunda edición de Villa Celina

2010-07-16T15:16:00.003-03:00

-en agosto.
Pronto:
Este año Rock barrial y el año que viene Las estrellas federales.

Mañana

2010-07-14T18:23:00.001-03:00

Jueves 15 de julio a partir de las 21 hs:

Noche de lecturas y jazz:

Leen: Juan Diego Incardona, Los fideos, Cecilia Fanti, Melisa Papillo

+

Espectáculo de Jazz (a la gorra)

Esquina Libertad . Uriarte 1501. Palermo. CABA

Charla con Hebe

2010-06-15T17:28:00.006-03:00

En su programa de televisión "La Clementina".

Sale este jueves a las 21,30 hs en

www.cn23.com

El Hombre Regenerativo de La Tablada

2010-06-11T16:34:00.001-03:00

"Un trueno apocalíptico hizo temblar la carpa y nosotros nos tiramos al piso, muertos de miedo. Parecía que las nubes echarían por tierra todo el ácido que contenían, pero, sorpresivamente, después del estruendo, dejó de llover. Aldo, Tita y yo nos asomamos desde el alero, junto a Mano. La tormenta se abrió y el cielo se llenó de arco iris petroquímicos. Sus espectros de luz cruzaban las alturas y después caían, vaporosos, en distintos lugares de La Matanza, ahogando sus colores insólitos entre las ruinas y los incendios. Empezamos a salir, pisando con cuidado sobre las piedras, ya que en todas partes aún quedaban charcos venenosos. Nos acercamos hasta el lugar adonde Salvo se deshizo, en busca de algún vestigio de su cuerpo, pero no pudimos encontrar nada más que un pequeño montículo, formado posiblemente por la acumulación del calcio de sus huesos en la tierra.

En los alrededores, las llamas crepitaban en las casas y monoblocks de Villa Madero. Arriba, el cielo era un paisaje desolado, apenas cruzado por las columnas de humo, porque no se veía un solo pájaro. La gente del circo salió de la carpa y se amontonó alrededor de la tumba del Hombre Regenerativo. Pronto, trajeron las primeras ofrendas, notas o distintos objetos personales, y así el montículo se fue transformando en un santuario. Tita se paro frente al resto y preguntó, a los gritos:

—¡¿Si le cortan la oreja?!

—¡Vuelve a crecerle! —contestaron los demás.

Entonces, se pusieron a cantar:

¿Si le cortan la oreja?

¡Vuelve a crecerle!

¿Si le cortan la lengua?

¡Vuelve a crecerle!

¿Si le cortan la mano?

¡Vuelve a crecerle!

¡Vuelve!

¡Salvo!

¡Siempre!

¡Vuelve!

Cuando la sangre se seca,

cuando la carne se cierra,

cuando la piel cicatriza,

cuando el pelo renace.

¡Los chicos se ríen!

¡Los grandes aplauden!

¡La gente lo pide!

¡La gente lo quiere!

¡Vuelve!

¡Salvo!

¡Siempre!

¡Vuelve!

¿Si le cortan el brazo?

¡Vuelve a crecerle!

¿Si le cortan la pierna?

¡Vuelve a crecerle!

¿Si le cortan la cabeza?

¡Vuelve a crecerle!

¡Vuelve!

¡Salvo!

¡Siempre!

¡Vuelve!

Cuando el estómago cruje,

cuando los pulmones respiran,

cuando el corazón late,

cuando el cerebro despierta.

¡Los chicos se ríen!

¡Los grandes aplauden!

¡La gente lo pide!

¡La gente lo quiere!

¡Vuelve!

¡Salvo!

¡Siempre!

¡Vuelve!

¿Si lo tiran de un edificio?

¡Sano y Salvo vuelve!

¿Si lo matan a golpes?

¡Sano y Salvo vuelve!

¿Si lo matan a tiros?

¡Sano y Salvo vuelve!

¡Vuelve!

¡Salvo!

¡Siempre!

¡Vuelve!

Los mutantes bailaban alrededor del montículo y sus pasos levantaban gotas de ácido de los charcos, salpicando la ropa y la piel. Pese a las quemaduras, igual seguían la danza y el canto, hasta que Tita, arrodillándose en el piso, empezó a gritar desaforada, mientras señalaba el montículo. Los demás nos acercamos y entonces el grito se generalizó: ¡Un ojo asomaba de la tierra!

—¡Hagan espacio! —pidió Mano.

Varios dimos un paso atrás, pero la mayoría estaba a los empujones y se agolpaba para ver. Mano sacó las ofrendas y liberó de piedras la zona cercana. Entonces, los presentes pudimos ver, maravillados, cómo el ojo empezó a pestañear. Todos se pusieron frenéticos. Saltaban, gritaban, lloraban. Tita nos tomó a Aldo y a mí y pidió que se hiciera una ronda. Pronto, empezamos a girar.

¡Vuelve!

¡Salvo!

¡Siempre!

¡Vuelve!"

Las Estrellas Federales, "El Hombre Regenerativo de La Tablada" (fragmento), Norma, 2011.

Fotos antiguas de Villa Celina

2010-05-28T17:36:00.018-03:00

(Album Villa Celina y Barrio Gral Paz de Francisco Pablo Sorrentino)

Primera foto: Abril de 1936 uno de los coches de la linea 15 inaugurada en esos días, cruzando la esquina de Bariloche y Chilavert, dos cuadras antes de finalizar su recorrido. Hoy con otro recorrido es la linea 117.

Segunda: Un colectivo de la actual linea 143

Tercera: La Riccheri viniendo de Ezeiza a la altura de Olavarría.
Ese palito blanco era la parada del colectivo 406 Rastreador Fournier.

Cuarta: La cochería de Don David en la esquina de Cruz (Hoy Ugarte) y Olavarria.

Quinta: 31 de Enero de 1960. Pintadas peronistas sobre la avenida Gral Paz.

Sexta: Vista de La General Paz en febrero de 1958

Séptima: Fachada del "Hogar Escuela Sagrada Familia" en la calle cosquin 4851. Todavía la calle de tierra en el año 1936.

Octava: Entrada del antiguo club del Banco Hipotedario Nacional ubicado fente a la autopista Richeri en un sector del actual Mercado Central-

Novena: Año 1966 - ceremonia de la bendición de una cancha de bochas en el barrio Gral Paz.

Décima: Anexo de la escuelita N° 14 (Hoy 137)

Décimo primera: Centro comercial del Barrio Urquiza. Al fondo, oficinas del correo.

Décimo segunda: Incendio en Villa Celina.

Lecturas breves en la Semana de Mayo

2010-05-19T18:37:00.003-03:00

Sábado 22 - 18 hs. Juan Diego Incardona lee fragmentos de Juan Moreira, de Eduardo Gutiérrez.

Domingo 23 - 18 hs. Laura Moretti lee fragmentos de Los siete locos, de Roberto Arlt.

Lunes 24 - 18 hs. Alejandra Santángelo lee poemas de Raúl Gonzalez Tuñón.

Martes 25 - 19,30 hs. Rodolfo Edwards lee textos de Leopoldo Marechal.

Carpa del Pañuelo Blanco

Actividades artísticas, culturales y políticas

para celebrar el Bicentenario

Entrada gratuita

Av. Rivadavia y 9 de Julio – Paseo del Bicentenario

Asociación Madres de Plaza de Mayo

Marcha de los Pueblos Originarios

2010-05-19T18:31:00.003-03:00

Del 10 de mayo al 19 de mayo, los Pueblos Originarios marcharán hacia la Plaza de Mayo desde cada una de las comunidades. Hacia la reparación histórica en el Bicentenario.

Viaje al fin del Conurbano

2010-05-16T19:51:00.004-03:00

"Corre mayo de 2110 (...) A lo lejos, me parece ver una cara dibujada sobre la tierra, al fondo de un valle artificial, formado por las paredes residuales que acumula la lluvia. Debo estar en el Partido de Esteban Echeverría y aquel deber ser un barrio busto, una localidad construida a semejanza de un prócer. Avanzo cien metros, haciendo equilibrio sobre las murallas de chatarra. Las suelas de las zapatillas se derriten poco a poco, no por acción del ácido, ya que mis calzados son de goma y resisten la corrosión, sino por la temperatura del metal. Tengo que apurarme. Bajo a los saltos, pisando techos y capós de camionetas y autos antiguos, Peugeot, Renault, Ford y Chevrolet de los años 2040, 2050, 2060. Ahora voy por una llanura de basura petrificada. Los residuos se cierran en pequeños montículos hasta que la erosión los parte al medio, quedando el piso salpicado por geodas de basura abiertas, donde brillan, como cuarzos y amatistas, latas oxidadas, vidrios de botellas, miembros descuartizados de muñecas, juguetes en general y, sobre todo, muchísimos papeles y cartones petrificados. Por curiosidad, me pongo a leer un libro abierto, pero sólo un fragmento, porque es imposible dar vuelta las páginas, así que no puedo saber de qué año es ni quién es el autor. Por lo poco que leo, se trata de una historia de amor entre dos niños, uno argentino y la otra boliviana, durante el siglo XX. Levanto la vista. Alrededor, cientos de libros, petrificados azarosamente, cuentan partes de sus historias. Entre ellos, camino, picoteando un poco de amor, un poco de guerra, una historia policial, una historia de aventuras. Este, me cuenta el final; ese, me cuenta el principio; aquel, no me cuenta nada, porque quedó abierto entre páginas en blanco, ¿o fue la lluvia que en vez de petrificarlo le borró la tinta? Pensarlo no tiene sentido, así que sigo adelante, hasta que por fin llego al Barrio Busto. En la entrada, un cartel me da la bienvenida. Debajo, yacen cuerpos, cuerpos, cuerpos. El fondo del paisaje me sopla nubes de humo negro y los muertos desaparecen de la escena igual que yo. No queda otra alternativa más que caminar sobre los cadáveres invisibles, pisar las piernas, espaldas y cabezas que imagino, llorar por ellos o por mí, pedir el sol o la luna, mientras tanteo con las manos la negrura, el aire espeso casi como el agua, que me obliga a dejar de caminar y a empezar a nadar, brazada tras brazada, en la atmósfera líquida que reina en el Conurbano Bonaerense, cuando yo, regenerándome, muero y resucito, muero y resucito, en el ultimo de los barrios y en el último de los años."

Viaje al fin del Conurbano (fragmento), CONABIP, 2010.

Más Poesía Menos Policía -vol 7

2010-05-07T01:28:00.001-03:00

Aguante la FLIA!

2010-04-28T15:46:00.001-03:00

FLIA 13º

FERIA DEL LIBRO INDEPENDIENTE y AUTOGESTIVA

SÁBADO 1 DOMINGO 2de MAYO
en el ESTACIONAMIENTO RECUPERADO DE LA FAC. de SOCIALES

AZCUENAGA 933

(entre paraguay y m.t. de alvear)

La nena que levantaba el viento

2010-04-20T13:22:00.002-03:00

"Nos paramos. Seguro los soldados nos habían descubierto y se aprestaban a disparar. Empezamos a correr a toda velocidad, en dirección al casco del barrio. Detrás de nosotros, una estela de margaritas y cardos cortaba la tarde con pétalos y espinas. Fuegos de metralla nos zumbaban balas al oído. Adelante, las casas de Villa Celina, en vez de agrandarse, parecían más chicas. La línea urbana atardecía sobre el campito y se oscurecía, entrando en el horizonte. Si alguien me hubiera dicho que todo el país estaba hecho de ese pasto, le hubiera creído. Ya no se oían los motores de los autos, ni los ladridos de los perros, ni las voces de los vecinos, solamente las balas y los golpes de las botas contra la tierra. Nosotros corrimos más y más, pero ellos también. En cualquier momento, nos darían alcance. Llorábamos. Respirábamos. Corríamos hasta el fin de la Provincia, de un costado los potreros, de otro costado los potreros, dejando atrás los potreros, hacia el descampado en llamas, prendido con nafta y gomas viejas. Nos dimos la mano. Los tiros hacían coronitas en el piso. Virgen de Copacabana, que bajaste de La Paz vestida de princesa, ¿fuiste voz la que empezó a soplar tanto viento? Las ráfagas se metían entre las piernas, levantando por momentos a Alaya, que pesaba lo mismo que una pluma. Mientras corría, ella daba saltos de diez, de veinte metros; era mejor que un Hombre Gato. Virgen de Copacabana, tallada en madera de maguey, ¿fuiste vos la que empezó a soplar tanto viento? Los remolinos también me levantaban a mí, que ahora flotaba y daba vueltas. Los soldados quedaban atrás, mirándonos con largavistas. Entonces, los barrios aparecieron de nuevo. Desde el aire, parecían caras de personas. Algunas estaban serias y fruncían la frente de las escuelas y las fábricas; otras se reían y hacían muecas en las comisuras de las casas y las torres. Alaya y yo nunca nos soltamos. Los motores rugían, los perros ladraban, los vecinos señalaban con el dedo. Una estrella fugaz cruzó la Autopista Riccheri antes de que los deseos apagaran las chispas."

Rock barrial, "La nena que levantaba el viento" (fragmento), Norma, 2010.

Presente

2010-04-17T04:05:00.003-03:00

Ramón Paz: Cajón peruano y Voz.
Juan Dé: Guitarra y Voz.
16-4-10

6 años, 36 números

2010-04-04T20:50:00.004-03:00

el interpretador - número 36

SESENTAS

http://www.elinterpretador.net/

(este número es mérito de sebastián hernaiz, pablo mendes, cecilia eraso, diego cousido, inés de mendonca y malena rey + los colaboradores. ellos están sosteniendo el interpretador.)

2010-04-02T18:13:00.005-03:00

Cine Arte

ECUNHI 2010

Todos los jueves a las 19 hs. en pantalla grande.

a partir del 8 de Abril. gratis!

abril

CINE FANTÁSTICO

Jueves 8 de abril: El increíble hombre menguante, de Jack Arnold (1957)

Jueves 15 de abril: La mosca, de Kurt Neumann (1958)

Jueves 22 de abril: El resplandor, de Stanley Kubrick (1980)

Jueves 29 de abril: Sueños, de Akira Kurosawa (1990)

Mayo

WESTERN

Jueves 6 de mayo: La diligencia, de John Ford (1939)

Jueves 13 de mayo: El hombre que mató a Liberty Valance, de John Ford (1962)

Jueves 20 de mayo: Shane, de George Stevens (1953)

Jueves 27 de mayo: Sin perdón, de Clint Eatswod (1992)

Junio

LEONARDO FAVIO

Jueves 3 de junio: Crónica de un niño solo (1964)

Jueves 10 de junio: Éste es el romance del Aniceto y la Francisca, de cómo quedó trunco, comenzó la tristeza y unas pocas cosas más... (1967)

Jueves 17 de junio: Juan Moreira (1973)

Jueves 24 de junio: Nazareno Cruz y el lobo (1975)

Julio

ALFRED HITCHCOCK

Jueves 1 de Julio: Vértigo (1958)

Jueves 8 de julio: La ventana indiscreta (1954)

Jueves 15 de julio: Notorius (1946)

Jueves 22 de julio: Los pájaros (1963)

Jueves 29 de julio: Psicosis (1960)

Agosto

CIENCIA FICCIÓN

Jueves 5 de agosto: Metrópolis, de Fritz Lang (1926)

Jueves 12 de agosto: La máquina del tiempo, de George Pal (1960)

Jueves 19 de agosto: Fahrenheit 451, de François Truffaut (1966)

Jueves 26 de agosto: Blade Runner, de Ridley Scott (1982)

Septiembre

CINE ROCK

Jueves 2 de septiembre: Submarino amarillo, de George Dunning (1968)

Jueves 9 de septiembre: Woodstock 69, de Michael Wadleigh (1970) (Primera parte)

Jueves 16 de septiembre: Woodstock 69, de Michael Wadleigh (1970) (Segunda parte)

Jueves 23 de septiembre: No Direction Home: Bob Dylan, de Martin Scorsese (Primera parte)

Jueves 30 de septiembre: No Direction Home: Bob Dylan, de Martin Scorsese (Segunda parte)

Octubre

ROAD MOVIE

Jueves 7 de octubre: Bonnie and Clyde, de Arthur Penn (1967)

Jueves 14 de octubre: Busco mi destino, de Dennis Hopper (1969)

Jueves 21 de octubre: Cuenta conmigo, de Rob Reiner (1986)

Jueves 28 de octubre: Una historia sencilla, de David Lynch (1999)

Noviembre

CINE CLÁSICO ARGENTINO

Jueves 4 de noviembre: El día que me quieras, de John Reinhardt (1935)

Jueves 11 de noviembre: La guerra gaucha, de Lucas Demare (1942)

Jueves 18 de noviembre: La barra de la esquina, de Julio Saraceni (1950)

Jueves 25 de noviembre: Las aguas bajan turbias, de Hugo del Carril (1952)

ENTRADA GRATUITA

Fundación Madres de Plaza de Mayo

Espacio Cultural Nuestros Hijos

Av. del Libertador 8465 (EX ESMA) (entrada peatonal)

Comodoro Rivadavia 1273 (entrada vehicular)

TE: 4703-5089

Cómo llegar: colectivos: 130, 117, 29, 28 y 15.

Trenes: Ferrocarril General Mitre (ramal Tigre): Estación Rivadavia

Para mayor información: www.nuestroshijos.org.ar / informes@nuestroshijos.org.ar

2010-04-02T12:13:00.000-03:00

Quiero meterme con las hormigas en el agujero del cordón, pero un agente me agarra de los pelos y me trae a la vía pública. Acá me rematan y me tiran en un charco común, junto a los adolescentes de la esquina. Vean el mar rojo donde navegamos, en células dormidas, los barrialistas de la clandestinidad. En las orillas, florecen los cabellos de los muertos, cortados en flequillos rectos sobre las veredas. En los acantilados de los Ministerios, se petrifican las manos de los músicos callejeros, formando púas de coral. En las antenas, rebotan las zapadas que hicimos en la década anterior, mientras velábamos a nuestros padres los suicidas. Ahora caemos nosotros, en el centro de la ciudad. Que soplen las armónicas del mundo, que las chanchas de las baterías marquen el compás, que distorsionen todas las guitarras. Lo que alguna vez miré, desaparece. El agujero del cordón abre su boca y ya no hay nadie que me retenga. Oscuridades sanitarias me manchan la piel y me insuflan gases tóxicos. Entonces, comienza el desmayo final. En esta cueva camino, así soy por ahora, camino por debajo de casas y calles, así seguimos por ahora, hasta una escalera caracol, que voy a subir, ahora mismo. Lento, llego a un campito claroscuro. Rodeado de plantas galvanizadas, a través de pastos transparentes, voy llegando al único árbol de esta pampa. Bajo su pentagrama sin hojas, me abandono y duermo, en oscuro blanco, como la luna que está allá.

Rock barrial (fragmento), Editorial Norma, 2010.

Los Lemmings, de Fabián Casas

2010-03-31T13:42:00.003-03:00

El día 30 de marzo de 2010 16:53, fabian casas escribió:
> Ahí están los lemmings de Boedo. el de gorrita e inflador en la mano, con
> las bicis, es Máximo Disfrute. Yo tengo la cabeza apoyada sobre Román, que
> inspiró al tano fuzzaro y un texto de Bonk.

Homenaje a Rodolfo Walsh

2010-03-28T14:47:00.000-03:00

Subrayar una acción

2010-03-28T14:43:00.003-03:00

(San Juan y Entre Ríos, madrugada del 24 de marzo de 2010)

El 24 de marzo a la 1 de la mañana leeremos a Walsh con un megáfono en la esquina donde lo mataron, San Juan y Entre Ríos

2010-03-20T16:23:00.005-03:00

VENGAN A HACERNOS EL AGUANTE!

PROYECTO SUBRAYAR UNA ACCIÓN
(2da. parte)

Aquel día Rodolfo Walsh despachó en un buzón de Constitución varias copias de su célebre texto de denuncia Carta abierta de un escritor a la Junta Militar y luego concurrió a la esquina de las avenidas San Juan y Entre Ríos para encontrarse allí con un compañero de Montoneros.
"Lo bajamos a Walsh. El hijo de puta se parapetó detrás de un árbol y se defendía con una 22. Lo cagamos a tiros y no se caía". (ex policía Ernesto "220" Weber)

Según las declaraciones de detenidos que lograron sobrevivir en el centro clandestino de detención de la Armada, en la ESMA el cadáver de Walsh fue exhibido a los cautivos.

“En esta segunda parte del proyecto (la primera fue el 18-12-2009, en relación con la acción de SiMeCa en 2001), la idea es destacar la acción de Rodolfo Walsh de arriesgar su vida a sabiendas de su destino final, el cual redacta en la carta enviada a la Junta Militar.

En esta oportunidad, la acción a realizar es el recorrido (imaginario) del cuerpo sin vida de Walsh desde la ESMA hasta San Juan y Entre Ríos, en sentido contrario al original, e ir pegando carteles (ver foto adjunta) para señalar dicho camino.

Detalle del recorrido: saldremos el 23-03-2010 a las 22:00 hs. desde la puerta de la ex-ESMA, (Av. del Libertador 8305 ,la del edificio cuatro columnas), siguiendo por Av. del Libertador, continuando por Av. L. N. Alem, Av. de Mayo, Av. Rivadavia, Av. Entre Ríos hasta su cruce con Av. San Juan.”

Al llegar a San Juan y Entre Ríos, aproximadamente a las 1:00 (de la madrugada del 24-03) el escritor JUAN DIEGO INCARDONA, leerá la carta para el público asistente.

Este proyecto comenzó a ser elaborado en el marco del LIPAC-ROJAS-UBA 2009

GABRIEL SERULNICOFF

Agradecimiento especial a Juan Carlos R omero (y muchísimos otros).

El Eternauta

2010-03-18T23:09:00.008-03:00

Podría darte centenares de nombres, y no te mentiría: todos han sido míos. Pero quizás el que te resulte más comprensible sea el que me puso una especie de filósofo, de finales del siglo XXI... el "Eternauta" me llamó él, para explicar en una sola palabra mi condición de navegante del tiempo, de viajero de la eternidad. Mi triste y desolada condición de peregrino de los siglos...

Acunándose en el aire quieto, de lo alto caían tenuísimos copos; casi transparentes, emanaban una débil luz de trasmundo. Todo hasta donde se podía ver, se cubría ya de aquella nevada. Nevada irreal, nevada de dibujos animados. Y mortal, terriblemente mortal…

***

Lectura de El Eternauta en el ex Liceo Naval (sábado 13 de marzo de 2010) -Inauguración de Abuelos Muralistas de PAMI

El campito (de batalla)

2010-03-18T23:08:00.000-03:00

La guerra que no fue, aquella para la cual Evita compró armas...

La complejidad de lo simple

2010-03-18T23:06:00.001-03:00

Existe un conurbano oculto. En algún lugar entre el Partido de La Matanza, Esteban Echevarría y Lomas de Zamora...

Las flores resistentes

2010-03-02T13:46:00.001-03:00

http://hablandodelasunto.com.ar/?p=5648

2010-02-20T18:11:00.006-03:00

Ríos argentinos, de las cuencas caudalosas del este, de los hilos míticos del oeste, ha llegado la hora del Matanza, para que en sus aguas negras naveguen los cargueros del Mercado Central. Nuestras frutas explotarán gajos venenosos que secarán todo a su paso. De sus semillas, crecerán naranjos de cobre, durazneros de bronce, mandarinos de alpaca, cuyas fragancias provinciales tomarán la atmósfera porteña hasta que reinen, sobre plazas y jardines, los aires residuales del Conurbano. Ha llegado la hora de La Matanza, para que en sus villas y monoblocks vivan diputados y presidentes. Los días de semana, bajarán a la Autopista Riccheri en reuniones ordinarias, cortarán el tránsito y prenderán gomas de autos. En los mediodías, almorzarán frutas contaminadas y por sus venas correrá la sed. Por las noches, volverán a sus estructuras laberínticas para dormir un rato o, si hace mucho calor, se tirarán directamente en las veredas o en los pastos del campito; muchos diputados y presidentes durmiendo en los potreros, bajo la luz de las estrellas.

(Tomacorriente 2001, 2010)

Tomacorriente 2001, 2010

2010-02-20T16:59:00.000-03:00

"Los que aún siguen en pie atraviesan el tablero, dando a los peones saltos de caballos. El rey está sitiado. Nuestra pandilla pinta la Pirámide de Mayo con los nombres de las bandas. El rock barrial moja las guitarras en la fuente y el agua del centro se mezcla con la zanja."

Riachuelito

2010-02-08T13:09:00.000-03:00

http://www.pagina12.com.ar/diario/suplementos/no/12-4529-2010-02-04.html

ampere

2010-01-25T12:16:00.003-03:00

"Es de noche y es diciembre del año 2001. Vuelvo a Villa Celina cantando La bestia pop entre hombres gatos que se asoman de los árboles, bajo del 86 en Puente 7 y camino por Olavarría hacia la casa de mis padres con la cabeza en el pecho, el pecho en el estómago, el estómago en la vejiga. De la caja de un camión ruedan frutas del Mercado Central. Las manzanas tienen gusto a duraznos, los duraznos gusto a peras, las peras gusto a mandarinas. A brillar mi amor, el barrio sale de las venas mientras me corto las venas, mientras afina las cuerdas la loca, la maldita que brilla por más que la vistan de luto celeste y blanco, la diosa base que idolatran los adolescentes que paran en todas las esquinas, esos chicos que son como bombas pequeñitas. Vuelvo, piedra tras piedra noxa, paso tras paso noxalis, reflejo deforme del trabajador, contrario del civil, movido por instinto criminal, pinchando venas burguesas, con efecto sorpresa, en contrabando, detrás de la opinión pública y ajeno a los medios de comunicación, con discurso antipastor, camino y corro, bichito camino que parezco volar, camino sobre las corrientes ascendentes, a paso de aeroplano, levantado de la vida en bruto, con las alas desplegadas tapando la luna y la reserva de oro, por nublar el Conurbano, por oscurecer el Municipio, la Escuela 137 y la Parroquia Sagrado Corazón. Contra el ciudadano, contra el maestro, contra el artista. Levantado de la primera juventud, recogido de la tierna edad de La Matanza, el bichito come al tornero por qué y para qué, cómo y cuándo y en el doble discurso, horadando el techo por la gotera del desocupado, la mancha voraz que corrompe edificios y monoblocks al recordar los hambres de otras épocas, las memorias que no han sido procesadas, latentes entre líneas, entre pedagogías, entre catecismos. Es de noche y vuelvo a Villa Celina, a comer con los perros de la calle los huesos que quedaron del asado."

Tomacorriente, "Ampere" (Fragmento), 2010.

Las estrellas federales -anticipo

2010-01-17T15:36:00.003-03:00

http://criticadigital.com/impresa/index.php?secc=nota&nid=37082

Una fuerte lluvia va a caer

2010-01-15T19:43:00.002-03:00

"El Hombre Regenerativo se puso de pie y salió de nuevo, en dirección a la jaula del Cascarudo. El ácido corroía el techo de chapa y las filtraciones empezaban a gotear sobre el escarabajo. Parecía que nada podría salvarlo de la tormenta, ni siquiera su duro cuerpo de superinsecto, pero, una vez más, el hombre de la Tablada se abrió paso entre los charcos aceitosos de vitriolo, que burbujeaban en todas partes como si la tierra hubiera alcanzado su punto de hervor, puesta a fuego máximo en una inmensa olla de aluminio, fabricada quizás por CAMEA, en otra época, apenas cruzando la General Paz. Probablemente, de esos galpones deschapados y edificios en ruinas, de esas viejas fraguas y hornos de fundición, también escapaban gases y líquidos contaminantes por la falta de cuidado, afectando el clima. Igual que sus vecinas INTA, EGP, Química Helium y Jabón Federal, la Compañía Argentina Metalúrgica de Estaño y Aluminio era una bomba a punto de estallar, sólo custodiada por uno o dos serenos medio dormidos junto a sus radios, cuyas agujas, enloquecidas por los climas paranormales del cordón suburbano, rebotaban sintonías entre los monoblocks del Barrio Piedrabuena mezclando tiempos, en un dial que saltaba del 30 al 90, de la década infame a la década maldita.

Hijo de la basura, de las cuencas del Matanza y el Reconquista, que..."

Las estrellas federales, Capítulo 3 "La lluvia de ácido sulfúrico", Fragmento.

El encuentro de los barrialistas

2010-01-13T18:29:00.000-03:00

http://blog.eternacadencia.com.ar/?p=6241

Dos barrialistas

2010-01-08T13:50:00.001-03:00

El martes 12 de enero, a las 19.00. Con entrada libre.

http://blog.eternacadencia.com.ar/?p=6116

audio de la 1ra columna

2010-01-05T16:43:00.001-03:00

http://www.hablandodelasunto.com.ar/?p=5022

Viaje de Ida a la medianoche

2010-01-04T14:40:00.001-03:00

A partir de hoy, cada lunes a las 12 de la noche: columna sobre literatura en el programa Viaje de Ida a la medianoche, de Martín Piqué, Radio América AM 1190.

*

Acá están, estos son, los 12 condenados que irán al frente en la medianoche:

* Martín Piqué (conducción)

* Javier Vogel (conducción)

* Ricardo Plazaola (milonguero de fina estampa, nuevas tendencias del tango)

* Walter Iampietro (el hombre del bicentenario, historia)

* Leonardo Castillo (deportes)

* Julián Bruschtein (el alter ego de Latino Solanas, música latinoamericana)

* Martín Almuna (humor y agenda)

* Laura Rosso (teatro)

* Juan Diego Incardona (literatura)

* Esteban Sánchez (economía)

* Facundo Cardoso (hoochie coochie, the Blues man)

* La productora (aún) desconocida...

De lunes a viernes a las 0 (o sea, la medianoche) por Radio América, AM 1190
También podés escuchar por Internet: www.estoesamerica.com

La panza y las tripas

2009-12-30T15:16:00.003-03:00

"—Truco.

—Quiero retruco.

—Quiero vale cuatro.

—Quiero —y puso el ancho de espadas.

El cabezón levantó los veinte pesos y se puso de pie. Guardó la plata en el bolsillo, estiró las piernas y los brazos y se quedó mirando hacia el fondo de la calle Ugarte. El crepúsculo goteaba sangre sobre el Tanque de Celina. No corría una gota de aire. Las nubes de la Provincia se caían en el horizonte, pesadas y con formas de huesos, para que las masticaran los perros. Al costado, un aguilucho aprovechaba los restos, picoteando cartílagos.

—Dame la revancha —pedí.

—Juan, mira eso —y señaló a lo lejos.

En los potreros, ya claroscuros por la hora, alguien cobraba forma, avanzando hacia el casco del barrio. Venía montado a caballo, al trote. Se detuvo un momento en la avenida Olavarría y después siguió, en dirección a donde estábamos nosotros.

—¿Y este de dónde salió?

—Debe ser el Rafa o alguno de los Escobitas —contesté—, que tienen caballos al lado de la 137.

—No —dijo el cabezón—, este tipo no es de acá. Fijate cómo monta.

—Ja —nos reímos—, se cree que es John Wayne.

Detrás del jinete, los descampados se alargaban a uno y otro costado del Mercado Central, separando los barrios del Sudoeste como si fueran islas de un archipiélago. De un lado, el Barrio Urquiza y Las Achiras; del otro, Villa Madero y Tapiales; más allá, Aldo Bonzi y Ciudad Evita; todas islas del tesoro que ya no registraban los mapas. Entre ellas, el mar se hundía en un gran pozo ciego. Basurales y quemas formaban precipicios cada vez más altos y el campito era nuestro mar muerto, un agua salada mezclada con plomo y detergente, más espuma que otra cosa, cayendo por debajo del nivel del mar."

La panza y las tripas (fragmento).

El Campito: aventuras peronistas en clave de fábula

2009-12-30T15:11:00.001-03:00

http://uomquilmes.org.ar/index.php/component/content/article/29-peronismo-en-accion/4319-el-campito-aventuras-peronistas-en-clave-de-fabula-el-cronista

Rock Barrial, La Propia Cartonera, Montevideo, 2010.

2009-12-29T02:25:00.006-03:00

2009-12-28T10:43:00.003-03:00

Literatura argentina y tradición nacional

La literatura argentina empieza con Rosas...

Presentación

2009-12-26T05:00:00.001-03:00

Noticias de los Montoneros, por Gabriela Esquivada

2009-12-26T04:53:00.003-03:00

http://noticiasdelosmontoneros.blogspot.com/

2009-12-26T04:48:00.001-03:00

Santoro llevado a la literatura

2009-12-08T14:34:00.002-03:00

Las mil y una noches del Conurbano

Color humano*

2009-12-07T15:37:00.002-03:00

Tengo casi todos los discos de las que ahora, debido al recital en Vélez, llaman las Bandas Eternas, Almendra, Pescado Rabioso, Invisible, Spinetta Jade, Los Socios del Desierto, como así también del resto de los grupos de rock nacional de los 70 y 80, sin embargo, no tengo elaboradas ideas o teorías acerca de las composiciones, las estéticas y las letras. Mi relación con el rock argentino es puramente vivencial e iniciática: son las canciones que toqué en la guitarra, tirado con amigos en cualquier esquina de Villa Celina; las canciones que cantamos, como si fuéramos una hinchada de fútbol, en los trenes o en los campamentos que hicimos en Santa Fé, Córdoba o Tandil con los chicos de La Matanza, quienes, en la mayoría de los casos, salían por primera vez de Buenos Aires; son las canciones que entonamos como marchas cuando nos fuimos del suburbio y los discos de Manal, hacia la naturaleza de nuestros veinte años, a dedo, en dirección al sur.

A los treinta, escribí una novela titulada Ampere, que nunca me decidí a publicar. El primer día, antes de empezar, puse música a todo volumen, una práctica que después se me volvió costumbre, o anhelo tal vez, de que las páginas se volvieran pentagramas. Una, diez, cien hojas escritas con una sola pista en modo repetición, durante meses. Era para volver loco a cualquiera. Por las noches, salía a vender artesanías por los bares de Palermo y entonces me costaba hablar, incluso frasear las muletillas de vendedor ambulante, porque no podía hacer otra cosa más que repetir el tema que me había impuesto. Muchos años antes, Edelmiro Molinari lo había tomado para nombrar su nueva banda, después de la disolución de Almendra. Yo, separado por distancias más físicas que espirituales, al volver a casa no podía parar. Me sentaba de nuevo a escribir Ampere, o finalmente me iba acostar, con insomnio y la voz del flaco en la cabeza, para dar vueltas y vueltas en la cama, sublimar, despertar, morder las almohadas besando / mares / de algodón / sin mareas…

*publicado en suplemento Ni a palos, Miradas al sur.

aguante la flia

2009-12-04T13:54:00.004-03:00

http://feriadellibroindependiente.blogspot.com/

La carto

2009-12-04T13:51:00.001-03:00

Llegás

2009-12-04T13:50:00.000-03:00

http://www.revistallegas.com.ar/diciembre09/notaletras.html

Zonal Matanza

2009-12-04T13:49:00.001-03:00

Cosamostra 2

2009-12-02T13:48:00.002-03:00

Feria, muestra, cine, murga, obra de teatro y banda en vivo.

Entrada Libre y gratuita!
Sábado 5 de diciembre - 15 hs (hasta la noche).
ECUNHI
Av. del Libertador 8465
Tel. 4703-5089